sábado, 15 de octubre de 2011
Del fabulador a la hermosa dama
Un mensaje, que igual al anterior, es para ti
Sin embargo, dado que me pedistes no contactarte directamente, prefiero contestarte por este medio, y ante un número muy grande de mis seguidores, con e quienes me unen lazos familiares y de amistad.
Así los pongo a todos como testigos de que tengo las mejores intenciones hacia tu persona, y me considero absolutamente capaz de hacerte feliz. Te lo asevero pues -¡ojala no vuelva a equivocarme!- creí detectar en tu correo una especie de luz al final del túnel.
Déjame contarte algunos de mis recuerdos sobre las relaciones de pareja, y por qué debería estar tan escaldado y huir del agua fría como tú.
El portero de media noche
El jueves pasado, Colette Capriles publicó otro de sus excelentes artículos en El Nacional, utilizando como título El portero de media noche, un film realizado por Liliana Cavani.
Capriles recordaba el desasosiego que le causó la intensidad de la confrontación qentre los dos protagonistas -Max y Lucia-, pues el espectador identifica claramente al opresor y la oprimida, así como estado de indefensión absoluta de Lucia.
La esperanza de que se pueda hacer justicia para que todos los abusos sufridos por Lucía sufrió en un campo de concentración sean saldados se desvanece, en un giro inesperado, y que diferencia y contrasta esta película de otras producciones similares es la relación pasional que nace entre el verdugo y su victima, conocida actualmente como El síndrome de Estocolmo.
Capriles utiliza la metáfora del largometraje para criticar la pasividad del venezolana ante los desafueros cometidos casi a diario por el Comandante-Presidente y su gang de asaltantes de caminos. Situación que vengo denunciando desde que comencé a publicar este blog, y de la cual responsabilizo a la mal llamada oposición democrática, que se avino a desmovilizar a la masa antichavista desde el 2004, y continúa en la misma actitud, como si fueran asalariados de Miraflores, convenciendo a los que la escuchan y siguen que por la mera votación Chávez entregará el poder al candidato o la candidata que le gane los comicios.
Ouvre le livre a la page once
Bueno, pero como esta carta es tuya, hermosa dama voy a hacer lo que recomienda mi amigo, el cuasi tudesco Julio: Ouvre le livre a la page once. En español: Pasar la página.
Ver la película de Liliana Cavani y leer el libro El mundo es un espejo de Irving Wallace durante una noche me causó el mayor dolor que he conocido. Porque, en ambas tramas, se reflejaba lo que me estaba pasando en mi vida íntima: la convivencia con una personalidad sadomasoquista. Y la convicción de que, o me separaba de ella o iba a terminar matándola. Me costó Dios, su ayuda y una buena suma de dinero, pero me aparté de ella para siempre.
Antes de ese vínculo, que tan mal terminó, hubo otra relación que acabó peor. Además del desenamoramiento, nos pusimos loas cachos mutuamente, y ella concibió y parió un hijo adulterino. Debo decirte que se trataba de alguien formada en otra cultura, centroeuropea para precisarla mejor.
Como verás, estos dos episodios habrían sido más que suficientes para odiar al género femenino, meterme a gay o fornicar por la libre. Pero nada de eso hice, porque en mi mente privaba la imagen de mi mamá y los 40 años de felicidad conyugal que le regaló a mi padre, y de mi abuela, cuyo papá había nacido en Hamburgo, y al quedarse viuda y no poder casarse con su bienamado músico, le quiso con discreción hasta la muerte.
Ahora, déjame hablarte de cosas bonitas.
Mi versión de Carmen
A me hizo conocer al mundo de la pasión. Esa pasión que tan bien retrata Prosper Mérimée en Carmen, transformada en ópera por Georges Bizet, y hasta versionada en flamenco y patinaje sobre hielo.
A es euroasiática, también de otra cultura: se crió en Manila, París, Madrid y Boston. Habla el francés como parisina, el español como madrileña y el inglés como bostoniana. Supongo que también debe hablar tagalo, pero nunca se lo pregunté.
No era una mujer bella según la estética occidental, pero si atronadoramente atractiva y sexy. De manera que, a su paso, todos los hombres se volteaban a mirarla.
El romance comenzó en el Aeropuerto de Newark, al cual llegué en invierno, motivado a una filmación donde A iba a protagonizar. Me fue a buscar al terminal –lo cual en Nueva York es un acto de exquisita cortesía-. Me abrigaba con un terno azul, diseño Ermenegildo Zegna, y los otros accesorios contra el frío.
Me miró, y me dijo:
⎯ ¡Qué guapo luces con tu gabán-
Usualmente no había respondido como lo hice, pero las mariposas comenzaron a revolotear en mi estómago:
⎯ Estoy en el Hotel Biltmore. Después del trabajo te espero allá.
Cerca del Biltmore –ubicado en un espacio que hoy ocupa el edificio Phelps Dodge- había una licorería. Compré una magnum de Dom Perignon, delicatessen y me fui a la habitación.
Súbitamente recordé que los hoteles de nueva York eran muy estrictos en referencia a los acompañantes. No por moralidad sino por el sobreprecio que entonces se le cargaba al double room. Llamé al counter desk, y le informé a la recepcionista –para que me lo adicionaran a la cuenta-:
⎯ Madame, I’m Mr. García. Mrs. García is coming… (Habla el Sr. García. La Señora García está viniendo, que también puede ser entendido como “se está viniendo”).
A lo que respondió:
⎯Congratulations, Mr. García (Felicitaciones, Señor García)
⎯I meant she will arrive to the Hotel at any moment. Would you please send her to my room? (Quise decir que ella llegará al Hotel en cualquier momento. Quisiera, por favor, enviarla a mi habitación).
Para hacer corto un cuento largo y muy bello, terminamos porque ella no quería podía mudarme a Nueva York.
Pero, mientras duró fue glorioso. Una vez me llevó a ver Same Time, Next Year, drama que trata sobre dos seres que se aman intensamente, pero no pueden desligarse de sus compromisos previos. Históricamente, la relación comienza en 1951 y termina en el 75. Cuando salimos del teatro, lloramos juntos porque el argumento nos pareció bastante profético.
El único hombre que la hizo dichosa
Volvamos a pasar la página
Fui bastante feliz con M, la mamá de mi hijo. Hasta que el proyecto de vida que manejábamos en conjunto feneció. Pero nos llevamos bien, y nos seguimos tratando.
Finalmente, está el caso de Cristina. La mujer que me dejó viudo, y a quien he amado más en mi vida. Me recibió como y cuando nadie lo hubiera hecho, maletineado, sin trabajo y ni un centavo. Juntos, nos levantamos a pulso, rehicimos nuestras vidas y nos quisimos con una mezcla de pasión, inteligencia y competencia. Hasta su progenitora, parca en elogios, me aseguró: Eres el único hombre que la hizo dichosa. Gracias por ser. Hasta el 25 de marzo de este año, fecha aciaga que quisiera borrar de mi memoria.
En términos matemáticos,destinataria principal, a mi me ha ido un 50% bien en las relaciones de parejas. ¿Por qué entonces no apostar a ese 50% y olvidarse del otro? Es la respuesta del fabulador a la bella dama.
domingo, 9 de octubre de 2011
Lo que nos falta ahora
La dama que se enoja porque el caballero fabula
Hubo una dama que me cortó las alas, y una de las razones que adujo para hacerlo fue considerarme un fabulador. Por supuesto que el hecho me dolió bastante, porque me sentia atraído por la señora en cuestión, y creí entender como alentadoras las señales que había recibido. Por supuesto, si me hubiera frenado desde el principio, se habría evitado un desagrado y yo un desencanto, pues sé, por experiencia propia y desde jovencito, que el hombre propone y la mujer dispone.
Pero me sigue molestando la palabra fabulador, y sus posibles connotaciones negativas, si las hubiese. En su segunda acepción, el DRAE otorga dicha condición a: Persona con facilidad para inventar cosas fabulosas, o inclinada a ello.
Como la chama es políglota, busqué algunos significados en otros idiomas:
Fabulant (en alemán) y Fabuliste (en francés): Auteur de fables (Autor de fábulas).
Fabulist: 1. A person who invents or recounts fables. 2. A person who lies or falsifies ( Fabulador: 1. Una persona que inventa o relata fábulas. 2. Una persona que miente o falsea; en español).
Si el mensaje a García se refiere a la acepción 2 del inglés, a lo mejor me sentiría peor que antes. O no, porque nadie que se precie de escribir puede ejercer tal oficio sin fabular. A menos que se limite a laborar como amanuense o secretario de un tribunal.
La fábula que sobra en el surrealismo
Pero donde casi no vale la pena hacerlo es en el ambiente surrealista que priva en Venezuela, y cada día resulta más parecido al de la Francia de posguerra que comandaban intelectualmente Jean-Paul Sartre y Simone de Beauvoir, y policialmente los agentes de la inteligencia soviética.
Sartre y Beauvoir se dedicaron a tildar de colaboracionistas –esto es, servidores de los nazis- a los artistas que no comulgaban con su ideología marxista-leninista, y a aupar a sus camaradas de la resistencia para que ocuparan los medios donde se habían impreso o difundido contenidos a favor de la ocupación, el régimen de Vichy o el Tercer Reich.
De esta manera surgió una suerte de franco-burguesía, no en base no al talento o esfuerzo, sino a su militancia guerrillera y posterior ocupación de imprentas.
A los escritores les fue aún peor. Vintila Horia, creador de Dieu est né dan l´exil, debió escribir y publicar en Madrid su hermoso relato acerca de los últimos días del poeta Virgilio, desterrado al confín del Imperio por corromper a la juventud romana con los magníficos versos de El arte de amar.
Si Horia le fue mal, pues jamás pudo regresar a Francia por temor a su vida e integridad física, para Louis-Ferdinand Céline, escritor y médico francés, uno de los escritores más influyentes del siglo XX, al haber desarrollado un estilo innovador en la literatura francesa y universal, le fue peor, merced al implacable y persistente ataque de la izquierda francesa, que se prolongó hasta su fallecimiento en París, en 1961.
El héroe francés que amaba a su fraülein
Céline incluso logró la suspensión de un Festival de Cine en Cuba, años después de su muerte, porque la película Habana PM, inspirada en su descriptiva, con guión y dirección de Orlando Leal Jiménez, hizo enojar sobremanera a Fidel, quien aseguró: No necesito leer a Céline para saber que esta mierda es contrarrevolucionaria. Las delegaciones extranjeras se despidieron, y un año más tarde Orlandito llegaba a Miami, incorporándose al exilio.
La novela más conocida de Céline, Viaje al fin de la noche, le proyectó como el autor más traducido y popular del pasado siglo, después de Marcel Proust.
¿Y que fue lo que sacó de sus casillas a los ñángaras de Céline?
En Viaje al fin de la noche, casi una autobiografía, Céline recuerda que, como sobreviviente del gas mostaza y horribles batallas en las trincheras de la Gran Guerra, fue rescatado del hospital por los propagandistas del Ejército Francés por su pinta de galán. Que le condecoraron, le asignaron una enfermera muy guapa para asistirle –incluso sexualmente-, le dieron una holgada cuenta para gastos de representación y le facilitaron carro y chofer.
También confiesa que más nunca, aún sobre su propio cadáver, participaría en otra guerra, y mucho menos contra Alemania. Que perdió su virginidad con una fraülein, su vecina en Courbevoie, Departamento de Seine. Que de ella sólo recibió amor y placer, y que ese el sentimiento que le inspiraban los alemanes y, especialmente, las alemanas. Y que no estaba dispuesto a empuñar otra vez más las armas en su contra.
Este discurso, de haber sido pronunciado ahora, le habría valido a Céline un reconocimiento de la Unión Europea. Pero escrito cuando lo hizo, fue el leiv-motiv que desató su persecución.
Si en los casos de Horia y Céline pudo haber motivos –irracionales, pero motivos, al fin y al cabo-, contra Albert Camus no había ninguno, pues el novelista franco-argelino había participado activamente en la Resistencia. Lo que no le perdonaron fue su rechazo al estalinismo y, en mi opinión, su magistral forma de redacción, manifestada en toda su extensa producción literaria mas, sobre todo, en La peste. Envidia, pues.
La deserción que rompió la piñata
Mientras esto sucedía a escala cultural, la secreta francesa se podría como fruta agusanada por la infiltración bolchevique. Quien rompió la pústula purulenta fue Lamia, desertor del Deuxième Bureau que declaró ampliamente ante la CIA y el FBI, a cambio de ser acogido como testigo protegido.
Las denuncias de Lamia llevaron al M-15 y el M-16 a investigar dentro sus propias organizaciones y condujeron, eventualmente, a descubrir a los espías soviéticos que pululaban a sus anchas en Londres y las embajadas británicas.
El que más tarde actúo fue el Presidente de Francia, después del 22 de agosto de 1962, día en que ex colonos argelinos decidieron que Charles de Gaulle, debía morir. El capítulo se cerro el 11 de marzo de 1963 con la ejecución del coronel Jean Bastien Thiry, jefe del Ejército Secreto. Durante ese período, las personas leales a la democracia gala y a su Presidente, desenrollaron la trama maquiavélica montada por el Partido Comunista de la URSS, sacaron de sus cuevas a los topos, enjuiciaron a los culpables y salvaron a Europa. Es lo que nos falta ahora.
Hubo una dama que me cortó las alas, y una de las razones que adujo para hacerlo fue considerarme un fabulador. Por supuesto que el hecho me dolió bastante, porque me sentia atraído por la señora en cuestión, y creí entender como alentadoras las señales que había recibido. Por supuesto, si me hubiera frenado desde el principio, se habría evitado un desagrado y yo un desencanto, pues sé, por experiencia propia y desde jovencito, que el hombre propone y la mujer dispone.
Pero me sigue molestando la palabra fabulador, y sus posibles connotaciones negativas, si las hubiese. En su segunda acepción, el DRAE otorga dicha condición a: Persona con facilidad para inventar cosas fabulosas, o inclinada a ello.
Como la chama es políglota, busqué algunos significados en otros idiomas:
Fabulant (en alemán) y Fabuliste (en francés): Auteur de fables (Autor de fábulas).
Fabulist: 1. A person who invents or recounts fables. 2. A person who lies or falsifies ( Fabulador: 1. Una persona que inventa o relata fábulas. 2. Una persona que miente o falsea; en español).
Si el mensaje a García se refiere a la acepción 2 del inglés, a lo mejor me sentiría peor que antes. O no, porque nadie que se precie de escribir puede ejercer tal oficio sin fabular. A menos que se limite a laborar como amanuense o secretario de un tribunal.
La fábula que sobra en el surrealismo
Pero donde casi no vale la pena hacerlo es en el ambiente surrealista que priva en Venezuela, y cada día resulta más parecido al de la Francia de posguerra que comandaban intelectualmente Jean-Paul Sartre y Simone de Beauvoir, y policialmente los agentes de la inteligencia soviética.
Sartre y Beauvoir se dedicaron a tildar de colaboracionistas –esto es, servidores de los nazis- a los artistas que no comulgaban con su ideología marxista-leninista, y a aupar a sus camaradas de la resistencia para que ocuparan los medios donde se habían impreso o difundido contenidos a favor de la ocupación, el régimen de Vichy o el Tercer Reich.
De esta manera surgió una suerte de franco-burguesía, no en base no al talento o esfuerzo, sino a su militancia guerrillera y posterior ocupación de imprentas.
A los escritores les fue aún peor. Vintila Horia, creador de Dieu est né dan l´exil, debió escribir y publicar en Madrid su hermoso relato acerca de los últimos días del poeta Virgilio, desterrado al confín del Imperio por corromper a la juventud romana con los magníficos versos de El arte de amar.
Si Horia le fue mal, pues jamás pudo regresar a Francia por temor a su vida e integridad física, para Louis-Ferdinand Céline, escritor y médico francés, uno de los escritores más influyentes del siglo XX, al haber desarrollado un estilo innovador en la literatura francesa y universal, le fue peor, merced al implacable y persistente ataque de la izquierda francesa, que se prolongó hasta su fallecimiento en París, en 1961.
El héroe francés que amaba a su fraülein
Céline incluso logró la suspensión de un Festival de Cine en Cuba, años después de su muerte, porque la película Habana PM, inspirada en su descriptiva, con guión y dirección de Orlando Leal Jiménez, hizo enojar sobremanera a Fidel, quien aseguró: No necesito leer a Céline para saber que esta mierda es contrarrevolucionaria. Las delegaciones extranjeras se despidieron, y un año más tarde Orlandito llegaba a Miami, incorporándose al exilio.
La novela más conocida de Céline, Viaje al fin de la noche, le proyectó como el autor más traducido y popular del pasado siglo, después de Marcel Proust.
¿Y que fue lo que sacó de sus casillas a los ñángaras de Céline?
En Viaje al fin de la noche, casi una autobiografía, Céline recuerda que, como sobreviviente del gas mostaza y horribles batallas en las trincheras de la Gran Guerra, fue rescatado del hospital por los propagandistas del Ejército Francés por su pinta de galán. Que le condecoraron, le asignaron una enfermera muy guapa para asistirle –incluso sexualmente-, le dieron una holgada cuenta para gastos de representación y le facilitaron carro y chofer.
También confiesa que más nunca, aún sobre su propio cadáver, participaría en otra guerra, y mucho menos contra Alemania. Que perdió su virginidad con una fraülein, su vecina en Courbevoie, Departamento de Seine. Que de ella sólo recibió amor y placer, y que ese el sentimiento que le inspiraban los alemanes y, especialmente, las alemanas. Y que no estaba dispuesto a empuñar otra vez más las armas en su contra.
Este discurso, de haber sido pronunciado ahora, le habría valido a Céline un reconocimiento de la Unión Europea. Pero escrito cuando lo hizo, fue el leiv-motiv que desató su persecución.
Si en los casos de Horia y Céline pudo haber motivos –irracionales, pero motivos, al fin y al cabo-, contra Albert Camus no había ninguno, pues el novelista franco-argelino había participado activamente en la Resistencia. Lo que no le perdonaron fue su rechazo al estalinismo y, en mi opinión, su magistral forma de redacción, manifestada en toda su extensa producción literaria mas, sobre todo, en La peste. Envidia, pues.
La deserción que rompió la piñata
Mientras esto sucedía a escala cultural, la secreta francesa se podría como fruta agusanada por la infiltración bolchevique. Quien rompió la pústula purulenta fue Lamia, desertor del Deuxième Bureau que declaró ampliamente ante la CIA y el FBI, a cambio de ser acogido como testigo protegido.
Las denuncias de Lamia llevaron al M-15 y el M-16 a investigar dentro sus propias organizaciones y condujeron, eventualmente, a descubrir a los espías soviéticos que pululaban a sus anchas en Londres y las embajadas británicas.
El que más tarde actúo fue el Presidente de Francia, después del 22 de agosto de 1962, día en que ex colonos argelinos decidieron que Charles de Gaulle, debía morir. El capítulo se cerro el 11 de marzo de 1963 con la ejecución del coronel Jean Bastien Thiry, jefe del Ejército Secreto. Durante ese período, las personas leales a la democracia gala y a su Presidente, desenrollaron la trama maquiavélica montada por el Partido Comunista de la URSS, sacaron de sus cuevas a los topos, enjuiciaron a los culpables y salvaron a Europa. Es lo que nos falta ahora.
viernes, 7 de octubre de 2011
Aquí quien manda es el hampa
La presión que ejerce lo actual tanto al periodista como al publicista –los dos oficios con los cuales me he gané la vida- impone, a veces, una secuencia distinta a la que uno planea para un espacio como éste.
Había comenzado, hace tres entregas, explorando el paupérrimo desempeño de algunos artistas fuera de su entorno natural, en campos del conocimiento como la Economía, la Política, la Sexología e, incluso, la Religión.
Además, quise evidenciar cómo el ser un gran creativo no da sabiduría para abordar y descollar en las Ciencias Sociales.
Lo que interrumpió en mi reflexión y escrito fue la mega-plasta puesta por régimen castro-comunista que nos desgobierna con los choques del tren de Charallave, la expropiación de Conferry y los llamados incidentes aéreos.
Además –y antes de volver a esa especie de microhistoria de la imbecilidad intelectual, lo que ocurre en el aquí y el ahora me fuerza a ocuparme de estos asuntos.
Una revolución que todos quisiéramos hacer
El primero de ellos asunto es mi aflicción por la muerte de Steve Jobs, fundador de Apple y Pixar.
Jobs no se limitó a inventar y comercializar enseres electrónicos, sino que simplificó la computación, la sacó del mundo elitista de los tecnólogos y la puso en manos del usuario común y corriente. A partir de él, quienes están obligados a y comprender al consumidor son los fabricantes de hardware y software, y no como fuera hasta el lanzamiento de la primera Mac.
Como asevera Chúo Torrealba, Jobs fue revolucionario en el mejor sentido de la palabra, pues no mató a nadie ni destruyó nada, sino que creó importantes recursos para mejorar la calidad y estilo de vida de todos.
Otro de los mensajes implícitos en el deceso de Jobs es que el cáncer es una enfermedad mortal, una epidemia, y que no importa el dinero ni el poder que se tengan, capaz de llevarse al más pintado, aunque no le guste la Pelona. Como dijera Jobs: Aún los que aspiran llegar al Cielo, no se quieren morir para lograrlo.
El hombre que caminaba aún infunde terror entre los rolo e´vivos
El segundo asunto es la respuesta a por qué asistí al funeral de Carlos Andrés Pérez, cuando nunca fui adeco o simpatizante de la ideología socialdemócrata
Lo hice porque, pensándolo bien, bajo sus dos gobiernos viví mejor que durante la dictadura actual.
Porque le conocí en Puerto Rico y hablé con él al término de su primer período, y siempre me pareció un gladiador democrático, amable y respetuoso. Muy diferente a la canalla cuartelaria y traidora que pretenden humillarnos cada vez que no tenemos más remedio que contactar con alguno de sus funcionarios, por la razón que fuere.
Por eso, ayer, los peseuvistas andaban de chorrito. El Caudillo metió una cadena para evitar que el pueblo mirara el entierro y se uniera a él. En la Chiquinquirá, los forajidos esos que militan en las organizaciones paramilitares tipo La Piedrita o Tupamaros, lanzaron una lacrimógena y mandaron a un ciudadano de esos que llaman mayol al hospital. ¡Se lucieron , muchachos! ¡Vayan a buscar su bono terrorista!
Venezuela es mucho más que gorras y corrupción
Desde el miércoles próximo pasado, el Ingeniero Eléctrico Rafael Reif es rector de MIT una de las universidades más prestigiosas del mundo y, según la revista US News & World Report, la que ocupa el puesto Nº 1 en el ranking mundial de pregrados en Ingeniería.
Reif es maracucho, graduado en 1973 en la Universidad Simón Bolívar. Gracias al Plan Gran Mariscal de Ayacucho que iniciara el CAP durante su primer mandato, el hoy Rector de MIT pudo doctorarse en Ingeniería Eléctrica en la Universidad de Stanford (1975). Un año más tarde se incorporó al personal docente de esa casa de estudios y, finalmente, MIT le contrató en 1980 como profesor e investigador.
Reif pertenece a esa diáspora venezolana que triunfa globalmente no gracias al cobro comisiones por debajo de la mesa, su conchupancia en el tráfico de ilícitos o su militancia en el partido usurpador de los poderes públicos; sino porque que en ambientes muy distintos a los que nacieron, crecieron y se graduaron, lucharon a brazo partido y vencieron sobre las dificultades de adaptación y en la competencia frente millones de semejantes.
No son muchos, pero su peso específico es inmenso y, de alguna manera, nos lavan la cara en el exterior.
El secuestro como procacidad anticultural
El 27 de octubre se cumplirá un año del secuestro de Marcos Reyes Andrade, uno de los mejores directores de teatro y televisión de Venezuela, y creador de la Academia de la Radio, el Cine y la TV que iniciara Radio Caracas TV, prosiguiera Venevisión y se convirtiera en el modelo sustitutivo de los departamentos audiovisuales en las Escuelas de Comunicación de las universidades Católica Andrés Bello y Santa María.
Al momento de su plagio, Reyes contaba con 84 años de edad, no podía permanecer sentado largo rato y debía ser medicado permanentemente. La vil acción se cometió en la tarde, cuando el insigne profesor abandonaba los estudios de la Jazz 95.5 FM en La Campiña, tras grabar su programa Entre aplausos.
En esa época de la vida que Mario Moreno Cantinflas llama indolecencia –mezcla de las palabras indolencia y adolescencia, ambas aplicables a dicho período-, cuando uno se carga de acné, ideales y odio hacia los progenitores –elementos de los cuales hay que despojarse a posteriori para crecer emocionalmente-, a mí me caía muy mal Reyes, pues le asociaba con la oprobiosa dictadura de Marcos Pérez Jiménez.
Para quien no conoce la pequeña historia de esa época, se la dedico a continuación.
La Catira o el gran bluf de Cela
Un pariente mío, Laureano Vallenilla Lanz, quien fuera Ministro de RRII del gobierno perezjimenista, decidió destronar a los novelistas Rómulo Gallegos y Arturo Uslar Pietri de la preferencia de la cual gozaban entre sus lectores –sobre todo, los liceístas, que entonces leían masivamente-; misionando para ello a Camilo José Cela, por recomendación expresa de Juan Aparicio López, Director General de Prensa de la tiranía franquista, quien se expresaba del escritor hispano en estos términos: Ya en Quito, ya en Caracas, ya en Bogotá, allí van asimismo los toreros, has sido no esa cosa fea que es el intelectual a secas sino esa cosa cálida, caliente, que es el español de tomo y lomo, tan capaz de lucir un frac con cremallera en ciertos sitios pudibundos pero aureolado por la Encomienda de Isabel la Católica pendiente al cuello, como de recitar un poema, volar por la selva o pegar un puñetazo.
A Reyes, quien entonces trabajaba en YVKA-TV Canal 5 –Televisora Nacional-, le ordenaron actuar como anfitrión de Cela, y eso fue precisamente lo que hizo, llevándole a presentandole a todos los personaje y acompañándole a conocer los paisajes y lugares que tanto su invitado como él consideraran importantes para el desarrollo de la narrativa. Al final, La Catira se publicó, en 1955 –si la memoria no me traiciona- y resultó un bluf –como toda encomienda que pretenda sustituir al talento intelectual por el asalariado político-.
Después, cuando le conocí y le traté mejor, me di cuenta de lo apresurado, equivocado e irracional que había sido mi juicio de valor contra Reyes. Porque con una paciencia casi infinita, llevó a cabo lo que nadie había hecho antes. Desarrolló una metodología para transferir conocimiento al personal técnico que trabajaba en las televisoras, y que casi siempre provenía de los sectores menos favorecidos e instruidos de la nación. A su manera y la chita callando, Reyes generó una revolución educativa en Venezuela, pues nutrió con teorías éticas y estéticas la capacidad de trabajo de miles de venezolanos, rescatando al lenguaje de la imagen en Venezuela de una mediocridad que aún es visible en ciertas emisoras de habla hispana.
Y lo que fue bueno para la pava, también lo fue para el pavo, dado el éxito logrado con su modalidad en las aulas de la Educación Superior.
El por qué a Reyes, quien debería formar parte del activo cultural del país como lo es Simón Díaz, le sucedió lo que le sucedió –y abandonó su querido país después de haber salido libre- sólo puede ser explicado por el alto nivel de hampones infiltrados entre los funcionarios de la inteligencia venezolana, ahora en manos del G2 cubano.
Según me enteré leyendo la prensa, los CD con la información financiera de los venezolanos que tienen alguna cuenta bancaria, así como sus nexos familiares y corporativos, se vende como quemadito entre los piratas del software. No es que un profesor como Reyes gane mucho, pero sí que su hija está casada con un alto gerente del Banco de Bilbao, Vizcaya y Argentaria, una trasnacional tan poderosa que logró cambiarle el nombre a la v labiodental –como se la conoce y pronuncia en la mayoría de los países hispanohablantes y aún entre los españoles que viven fuera de la Región Centro-Norte de Iberia y Baleares, por uve –como anuncia su marca en sus campañas publicitarias-.
De manera que, aunque usted ande más pelado que hueso en sabana, cuídese si alguien de su familia tiene algunos cobres, pues esta riqueza le convierte, automáticamente, en sujeto plagiable. En la Venezuela que vivimos, vamos de la Lista de Tascón a la de Ricos y Famosos, pues aquí quien manda es el hampa.
Había comenzado, hace tres entregas, explorando el paupérrimo desempeño de algunos artistas fuera de su entorno natural, en campos del conocimiento como la Economía, la Política, la Sexología e, incluso, la Religión.
Además, quise evidenciar cómo el ser un gran creativo no da sabiduría para abordar y descollar en las Ciencias Sociales.
Lo que interrumpió en mi reflexión y escrito fue la mega-plasta puesta por régimen castro-comunista que nos desgobierna con los choques del tren de Charallave, la expropiación de Conferry y los llamados incidentes aéreos.
Además –y antes de volver a esa especie de microhistoria de la imbecilidad intelectual, lo que ocurre en el aquí y el ahora me fuerza a ocuparme de estos asuntos.
Una revolución que todos quisiéramos hacer
El primero de ellos asunto es mi aflicción por la muerte de Steve Jobs, fundador de Apple y Pixar.
Jobs no se limitó a inventar y comercializar enseres electrónicos, sino que simplificó la computación, la sacó del mundo elitista de los tecnólogos y la puso en manos del usuario común y corriente. A partir de él, quienes están obligados a y comprender al consumidor son los fabricantes de hardware y software, y no como fuera hasta el lanzamiento de la primera Mac.
Como asevera Chúo Torrealba, Jobs fue revolucionario en el mejor sentido de la palabra, pues no mató a nadie ni destruyó nada, sino que creó importantes recursos para mejorar la calidad y estilo de vida de todos.
Otro de los mensajes implícitos en el deceso de Jobs es que el cáncer es una enfermedad mortal, una epidemia, y que no importa el dinero ni el poder que se tengan, capaz de llevarse al más pintado, aunque no le guste la Pelona. Como dijera Jobs: Aún los que aspiran llegar al Cielo, no se quieren morir para lograrlo.
El hombre que caminaba aún infunde terror entre los rolo e´vivos
El segundo asunto es la respuesta a por qué asistí al funeral de Carlos Andrés Pérez, cuando nunca fui adeco o simpatizante de la ideología socialdemócrata
Lo hice porque, pensándolo bien, bajo sus dos gobiernos viví mejor que durante la dictadura actual.
Porque le conocí en Puerto Rico y hablé con él al término de su primer período, y siempre me pareció un gladiador democrático, amable y respetuoso. Muy diferente a la canalla cuartelaria y traidora que pretenden humillarnos cada vez que no tenemos más remedio que contactar con alguno de sus funcionarios, por la razón que fuere.
Por eso, ayer, los peseuvistas andaban de chorrito. El Caudillo metió una cadena para evitar que el pueblo mirara el entierro y se uniera a él. En la Chiquinquirá, los forajidos esos que militan en las organizaciones paramilitares tipo La Piedrita o Tupamaros, lanzaron una lacrimógena y mandaron a un ciudadano de esos que llaman mayol al hospital. ¡Se lucieron , muchachos! ¡Vayan a buscar su bono terrorista!
Venezuela es mucho más que gorras y corrupción
Desde el miércoles próximo pasado, el Ingeniero Eléctrico Rafael Reif es rector de MIT una de las universidades más prestigiosas del mundo y, según la revista US News & World Report, la que ocupa el puesto Nº 1 en el ranking mundial de pregrados en Ingeniería.
Reif es maracucho, graduado en 1973 en la Universidad Simón Bolívar. Gracias al Plan Gran Mariscal de Ayacucho que iniciara el CAP durante su primer mandato, el hoy Rector de MIT pudo doctorarse en Ingeniería Eléctrica en la Universidad de Stanford (1975). Un año más tarde se incorporó al personal docente de esa casa de estudios y, finalmente, MIT le contrató en 1980 como profesor e investigador.
Reif pertenece a esa diáspora venezolana que triunfa globalmente no gracias al cobro comisiones por debajo de la mesa, su conchupancia en el tráfico de ilícitos o su militancia en el partido usurpador de los poderes públicos; sino porque que en ambientes muy distintos a los que nacieron, crecieron y se graduaron, lucharon a brazo partido y vencieron sobre las dificultades de adaptación y en la competencia frente millones de semejantes.
No son muchos, pero su peso específico es inmenso y, de alguna manera, nos lavan la cara en el exterior.
El secuestro como procacidad anticultural
El 27 de octubre se cumplirá un año del secuestro de Marcos Reyes Andrade, uno de los mejores directores de teatro y televisión de Venezuela, y creador de la Academia de la Radio, el Cine y la TV que iniciara Radio Caracas TV, prosiguiera Venevisión y se convirtiera en el modelo sustitutivo de los departamentos audiovisuales en las Escuelas de Comunicación de las universidades Católica Andrés Bello y Santa María.
Al momento de su plagio, Reyes contaba con 84 años de edad, no podía permanecer sentado largo rato y debía ser medicado permanentemente. La vil acción se cometió en la tarde, cuando el insigne profesor abandonaba los estudios de la Jazz 95.5 FM en La Campiña, tras grabar su programa Entre aplausos.
En esa época de la vida que Mario Moreno Cantinflas llama indolecencia –mezcla de las palabras indolencia y adolescencia, ambas aplicables a dicho período-, cuando uno se carga de acné, ideales y odio hacia los progenitores –elementos de los cuales hay que despojarse a posteriori para crecer emocionalmente-, a mí me caía muy mal Reyes, pues le asociaba con la oprobiosa dictadura de Marcos Pérez Jiménez.
Para quien no conoce la pequeña historia de esa época, se la dedico a continuación.
La Catira o el gran bluf de Cela
Un pariente mío, Laureano Vallenilla Lanz, quien fuera Ministro de RRII del gobierno perezjimenista, decidió destronar a los novelistas Rómulo Gallegos y Arturo Uslar Pietri de la preferencia de la cual gozaban entre sus lectores –sobre todo, los liceístas, que entonces leían masivamente-; misionando para ello a Camilo José Cela, por recomendación expresa de Juan Aparicio López, Director General de Prensa de la tiranía franquista, quien se expresaba del escritor hispano en estos términos: Ya en Quito, ya en Caracas, ya en Bogotá, allí van asimismo los toreros, has sido no esa cosa fea que es el intelectual a secas sino esa cosa cálida, caliente, que es el español de tomo y lomo, tan capaz de lucir un frac con cremallera en ciertos sitios pudibundos pero aureolado por la Encomienda de Isabel la Católica pendiente al cuello, como de recitar un poema, volar por la selva o pegar un puñetazo.
A Reyes, quien entonces trabajaba en YVKA-TV Canal 5 –Televisora Nacional-, le ordenaron actuar como anfitrión de Cela, y eso fue precisamente lo que hizo, llevándole a presentandole a todos los personaje y acompañándole a conocer los paisajes y lugares que tanto su invitado como él consideraran importantes para el desarrollo de la narrativa. Al final, La Catira se publicó, en 1955 –si la memoria no me traiciona- y resultó un bluf –como toda encomienda que pretenda sustituir al talento intelectual por el asalariado político-.
Después, cuando le conocí y le traté mejor, me di cuenta de lo apresurado, equivocado e irracional que había sido mi juicio de valor contra Reyes. Porque con una paciencia casi infinita, llevó a cabo lo que nadie había hecho antes. Desarrolló una metodología para transferir conocimiento al personal técnico que trabajaba en las televisoras, y que casi siempre provenía de los sectores menos favorecidos e instruidos de la nación. A su manera y la chita callando, Reyes generó una revolución educativa en Venezuela, pues nutrió con teorías éticas y estéticas la capacidad de trabajo de miles de venezolanos, rescatando al lenguaje de la imagen en Venezuela de una mediocridad que aún es visible en ciertas emisoras de habla hispana.
Y lo que fue bueno para la pava, también lo fue para el pavo, dado el éxito logrado con su modalidad en las aulas de la Educación Superior.
El por qué a Reyes, quien debería formar parte del activo cultural del país como lo es Simón Díaz, le sucedió lo que le sucedió –y abandonó su querido país después de haber salido libre- sólo puede ser explicado por el alto nivel de hampones infiltrados entre los funcionarios de la inteligencia venezolana, ahora en manos del G2 cubano.
Según me enteré leyendo la prensa, los CD con la información financiera de los venezolanos que tienen alguna cuenta bancaria, así como sus nexos familiares y corporativos, se vende como quemadito entre los piratas del software. No es que un profesor como Reyes gane mucho, pero sí que su hija está casada con un alto gerente del Banco de Bilbao, Vizcaya y Argentaria, una trasnacional tan poderosa que logró cambiarle el nombre a la v labiodental –como se la conoce y pronuncia en la mayoría de los países hispanohablantes y aún entre los españoles que viven fuera de la Región Centro-Norte de Iberia y Baleares, por uve –como anuncia su marca en sus campañas publicitarias-.
De manera que, aunque usted ande más pelado que hueso en sabana, cuídese si alguien de su familia tiene algunos cobres, pues esta riqueza le convierte, automáticamente, en sujeto plagiable. En la Venezuela que vivimos, vamos de la Lista de Tascón a la de Ricos y Famosos, pues aquí quien manda es el hampa.
sábado, 1 de octubre de 2011
De Conferry a Sinferry
El régimen y la Teoría del Caos
Es difícil concebir que el caos, cuyo sinónimo más cercano es la anarquía, pueda fundamentar una modalidad de gerencia estratégica.
Sin embargo, sujetos como Esteban, que tiene de estadista lo que yo de cura; Jorge Giordani, que estudió Ingeniería Eléctrica pero ejerce la planificación; Alí Rodríguez Araque, abogado encargado del Ministerio de la Energía; la Fosforito, capaz de irse a las manos con cualquiera que no piense como su jefe y actual Ministra Penitenciaria; Tarek El Aissami, que se definió a sí mismo como talibán y es el Ministro del Interior y Justicia; y, para el final, el inefable Titular del Despacho Misterios, Trácalas y Complicaciones, Francisco Garcés, cuya única habilidad técnica parece ser penarse a lo Dudamel; todos estos personajes estrambóticos actúan conforme a la versión socialera, canalla y rumbera de la Teoría del Caos. Es más, la confirman a diario y taxitivamente en sus postulados que son, a saber:
Frente a un desorden aparente, debería existir alguna pauta, regla que se cumple en Venezuela, donde lo único organizado es el crimen.
Demuestran su eficiencia como actores y la eficacia de sus acciones al destruir para poder construir. Esto último no se ha cumplido aún, puesto que la castro-comunización del país no ha terminado aún, pero avanza, a paso de vencedores.
El caos y el dossier del inefable Garcés
Por eso, destacados miembros de la nomenclatura como Garcés están empeñados en acabar con la Aviación Civil.
Sabido es que la flota aérea de Venezuela es casi tan obsoleta y calamitosa como la de Rusia (un promedio de 30 años de añejamiento). Y que al Guasón le cuesta una y parte de la otra aflojar un centavo de dólar que no sea para su proyecto revolucionario.
Pero bien podría pedirle al camarada Leonel Hernández, cuyo país le debe una boloña de dinero a Pdvsa por petróleo crudo, que hiciera una triangulación con los aeropuertos dominicanos para que a las aerolíneas venezolanas no les prohibieran volar, no por inseguridad sino por malas pagas.
Desde que un ATR de Conviasa se estrelló en Guayana, estas magníficas aeronaves, construidas en Toulouse por el mismo fabricantes de los helicópteross de la familia real inglesa para sus trayectos cortos, permanecen paradas por falta de mantenimiento y repuestos.
El mismo Garcés es responsable de que en la única vía férrea de pasajeros que funciona en Venezuela, Caracas-Charallave, se haya producido un choque, no de dos, sino de tres ferrocarriles, con un muerto, decenas de heridos y los inevitables atracos a los sobrevivientes del desastre. Y va a serlo del choque anunciado de los nuevos trenes del Metro de Caracas, que circulan sin controles automatizados de seguridad porque los mandaron a fabricar en España (imagino que en base la repartición de comisiones más jugosas), y el sistema original se hizo en Francia.
También Garcés tiene la culpa de que los colectivos se desbarranquen en la Troncal 9, los puentes de la Autopista Valencia-Caracas estén al borde del colapso y las carreteras andinas, y Puente sobre El Lago se caigan a pedazos.
La visión holística de los babalaos
Estos adoradores de la magia yoruba (la Cota Mil está llena de perros, gallos y hasta corderos sacrificados en sus ceremonias) creen haberse visionado holísticamente, con detalles como la espada que camina por América Latina, cuyas réplicas les fueran entregadas a los dictadores más abyectos del planeta, el odio irracional al modo de producción capitalista y la ceguera absoluta respecto a las asombrosas mutaciones que el sistema experimentó desde Keynes y su auto-regeneración.
Consideran que hay que cambiarlo todo, radical, brutal y dramáticamente: Vamos a comprar tres ferries… o alquilarlos -: dixit Chávez.
Están convencidos de que deben empezar desde cero: La V República y el reescribir de la Historia Patria.
Se enfocan sólo en los proyectos
Eliminan la división del trabajo, lo cual les permite ser generalistas y no especialistas, y ejercer cargos para los cuales no están calificados
Destruyen roles, modelos y planes preestablecidos. Hospitales, escuelas, planes de protección social como el vaso de leche escolar no han escapado a este empeño desolador.
Al principio, tomando como ejemplo al martillo neumático con el cual pretenden reparar el mega hueco del kilómetro 12 de la Panamericana, perforan de arriba abajo. Después lo hacen al revés.
El caos y el hombre nuevo
Niegan el método científico, la evolución del hombre y anticipan su reemplazo en este milenio por una especie de Robocop, una concepción que engloba al famoso hombre nuevo del Ché Guevara con la tecnología del Siglo XXI.
Esta ideología se adopta como artículo de fe, pues en caso contrario, habría que dejarlo todo como está y se detendría la Revolución, lo cual constituye un supuesto negado). Lo más negativo de ella es que despierta irracionalidad e idolatría, conduce a callejones sin salida y recuerda utopías como las del Ave Fénix.
Fucho Tovar, Conferry y el caos
En una entrevista que Rafael (Fucho) Tovar, siendo gobernador de Nueva Esparta y propietario de Conferry, le concediera a la Revista Punto x Punto en 1996, explicaba el por qué su empresa no tenía competencia:
Los ferries son un negocio de 24 horas diarias, de 365 días al año, y hay que tener un equipo humano que lo maneje acertada y permanentemente. Ha habido otras navieras y han fracasado: Ferrimar, Intumaca y la Naviera Oriental -de J.J. González Gorrondona-. La única que perdura es la Nueva Esparta -hoy Conferry que fundamos en 1959, con unos barcos que trajimos, fiados, desde el Lago de Maracaibo.
Hoy poseemos naves construidas a la medida de nuestros servicios en astilleros noruegos, una empresa sólida, sin deudas. Nuestros enemigos políticos afirman que le debemos al Fisco y que con el monto de nuestra supuesta deuda el Hospital Luis Ortega ya estaría funcionando. Yo les reitero que, con los 14 mil 700 millones que dilapidaron en pagar obras inexistentes, ya hubieran resuelto los problemas de seguridad, electricidad y agua de Nueva Esparta.
Los usuarios que hoy protestan serán las primeras víctimas mañana
Los mismos airados usuarios que inculparon de sus atrasos y desdichas a la empresa privada que les transportaba entre la Isla y Tierra Firme, y quienes nunca protestaron contra al Alcalde-orate de Sotillo, Stalin Fuentes, que varias veces suspendió el tráfico de Conferry porque odia a la familia Tovar y organizó un bonche para celebrar su expropiación, o al Gobernador del Estado Vargas, General en Jefe Jorge Luis García Carneiro, quien tiene un ferry nuevo de paquete amarrado en los muelles de La Guaira desde hace dos años y que sólo usa para pachangas como las del Día de las Secretarias; suspirarán mañana por el pésimo servicio del cual hasta la semana pasada pudieron disfrutar.
Resulta imposible que los fanáticos de3 la Teoría del Caos, en su versión bolivariana, designados para manejar Conferry, empezando por Garcés, tengan la competencia, idoneidad y eficiencia para manejar, acertada y permanentemente, un negocio de 24 horas diarias, de 365 días al año, como lo es el de los ferries. Sería pedirle peras al olmo pues, en el continuo donde José Ortega y Gasset ubica a la Humanidad, entre las bestias y los dioses, los anarco-chavistas se colocan más hacia las primeras que hacia los segundos, en una actitud que el periodista de Globovisión Jesús Torrealba califica como adoración perruna al Caudillo.
Lo más desconcertante de todo es el silencio de los presuntamente damnificados por la expropiación del Conferry, los herederos de Fucho Tovar. Protesta el Gobernador, el Presidente de Fedecámaras, el de la Cámara de Comercio. Se callan los Tovar. Como lo hicieron cuando les expropiaron las acciones del Margarita Hilton. Y, probablemente, por las mismas razones. Aquí todo es un negocio, no en el sentido que le daba al vocablo el patriarca Fucho, sino en el léxico de la Teoría del Caos.
Por lo cual anticipo, sin ser astrólogo, adivino ni pitoniso que si antes teníamos a Conferry, ahora nos quedamos Sinferry.
martes, 27 de septiembre de 2011
La viga en el ojo propio
Savater y Cabrera Infante
Acabo de leer un artículo de Fernando Savater sobre alguien a quien nunca conocí en persona, pero que tuvo la cortesía de enviarme, autografiado, su libro Tres tristes tigres, a través de un amigo común: Orlando Jiménez Leal.
Me refiero a Guillermo Cabrera Infante, uno de los mejores literatos que haya parido el Siglo XX.
Cabrera nació en Cuba, y como Jiménez, Bernardo Viera, Segundo Cazalis, mis entrañables amigos cubanos de siempre, cayó en la trampa de Fidel. Pero, asimismo, como ellos, tuvo el coraje de reconocer su error, y de partir al exilio.
Cabrera perteneció esos intelectuales que no capitulan frente a las ofertas de los forajidos de turno, por grande sea el poder que detentan y lo apetitoso de sus ofertas.
En cierta forma, Cabrera recuerda a Luis Buñuel, pionero del cine español, que se fue de su país porque estaba en contra de los comunistas de la Segunda República y de la dictadura que sobrevino causada por ellos y encabezada por Francisco Franco, Generalísimo por la Gracia de Dios; y de quien Pablo Almodóvar, el más premiado y cotizado director actual del cine español aseverara: Sin Buñuel, poco hubiéramos podido hacer ahora.
Cabrera Infante y Buñuel
Como el escritor japonés Ihara Saikaiku, Buñuel amaba la irreverencia y luchaba por la justicia social y contra la represión sexual, considerada por él hipócrita y atentatoria el derecho de todos a ser felices.
A diferencia de Saikaiku, la vida íntima de Buñuel fue ordenada, sencilla y hasta pacata: Se lo debo a la educación que recibí de los jesuitas, hasta que me expulsaron – confiesa en su autobiografía Mi último suspiro.
Buñuel emigró a Hollywood, y se hizo amigo de Charles Chaplin, quien le conocía por Un Chien andalou, película silente estrenada en Barcelona y que contara con la coautoría de Salvador Dalí,
Un día, Buñuel le propuso a Charlot que organizaran una orgía. Y Chaplin le preguntó:
⎯ Luis, ¿es que después de viejo te volviste maricón?
Y Chaplin escribe en su autobiografía: Moriré sin haber participado en una orgía.
De su extensa filmografía destacan tres largometrajes The young one (1960) filmado en el Sur de EEUU con la participación de Zachary Scott y la fotografía del Indio Figueroa, uno de los mejores camarógrafos del Siglo XX; Tristana (1970), protagonizada por la más bella diva de los setenta, Catherine Deneuve: y, sobre todo, Viridiana (1961), donde lanzó al estrellato a la mexicana Silvia Pinal y a los españoles Paco Rabal y Fernando Rey. Pinal era stripper en el Teatro La Blanquita de México,donde se desnuba ante 500 espectadores 5 veces a la semana. Rey sólo había hecho papeles sin importancia en el teatro español. Pero tenían un inmenso potencial, y Buñuel lo intuía.
Lo más curioso de The young one y Viridiana es que ambos filmes fueron editados y proyectados por primera vez fuera de las naciones donde se produjeron.
El primero de ellos, dialogado en inglés, es una crítica incisiva contra los EEUU durante el decenio de los 50 del siglo pasado, cuyos gobernantes sostenían que el establishment norteamericano equivalía a la felicidad, los escritos en contrario debían ser incinerados y la prosperidad era el valor supremo sino único del individuo.
En el segundo de ellos, Buñuel muerde la mano de quien le alimenta. Con toda saña, ataca, a la sociedad franquista cuyo Ministerio de Información y Turismo le había invitado a trabajar en España (y había pagado en parte los costos del filme), caricaturizando a sus valores y definiéndolos como antivalores.
The young one, procesado en los laboratorios Churubusco Azteca en México, es formalmente prohibido en 13 Estados de la Unión Americana. Viridiana, revelado y montado en Kodak Pathé de París, no puede ser exhibido en España, y a su autor se le demanda penal y mercantilmente.
Dije al principio de este escrito que Cabrera recuerda a Buñuel porque ambos desafiaron a los déspotas que oprimían y explotaban inicuamente a sus paisanos en el nombre de la ideología.
Y ninguno de los dos olvidó su gentilicio, ya que Buñuel hizo en Francia películas que le dieron todos los premios (como Tristana, por ejemplo) basadas en los relatos de Benito Pérez Galdós; y La Habana para un Infante difunto, la obra que le dio a Cabrera el Premio Cervantes, es la más cubana de todas.
Hoy la tiranía castrista pretende vindicar a Cabrera, porque la Revolución no ha logrado crear un intelectual de su talla ni fama. Ninguna dictadura puede hacerlo.
Buñuel y Solzhenitsyn
Joseph Stalin fundó en 1932 la Unión de Escritores Soviéticos para aplicar el socialismo científico a todo el ámbito creativo. Una cacería de brujas, prolongada hasta 1988.
Una de sus víctimas más connotadas fue Aleksandr Solzhenitsyn, sobreviviente de un campo de concentración siberiano y autor de El Archipiélago Gulag , quien no pudo regresar a Rusia ni recuperar su nacionalidad hasta la desaparición del régimen comunismo.
Buscar ayuda
Pese a su internamiento, destierro a perpetuidad y expatriación, Solzhenitsyn fue muy afortunado, porque otros artistas disidentes fueron recluidos en psiquiátricos y sometidos a horribles tratamientos, bajo la excusa de que siendo el maximalismo el sistema más justo y que produce mayor felicidad, hay que estar loco de bola para oponérsele.
Lo cual me lleva a otra verdad que parte de la naturaleza bestial-humana. Lo que yo creo y digo, la manera en la cual actúo y lo que siento es lo bueno, lo sano, lo normal. Lo que difiere de esta manera de ser, protagonizar y percibir está equivocado, mal. Es patológico. De manera que mi mejor recomendación para quien sea diferente (como asegura José Ortega y Gasset: Ser diferente es ser indecente) es que busque ayuda. Que implica mirar la paja en el ojo ajeno, y no la viga en el propio.
Acabo de leer un artículo de Fernando Savater sobre alguien a quien nunca conocí en persona, pero que tuvo la cortesía de enviarme, autografiado, su libro Tres tristes tigres, a través de un amigo común: Orlando Jiménez Leal.
Me refiero a Guillermo Cabrera Infante, uno de los mejores literatos que haya parido el Siglo XX.
Cabrera nació en Cuba, y como Jiménez, Bernardo Viera, Segundo Cazalis, mis entrañables amigos cubanos de siempre, cayó en la trampa de Fidel. Pero, asimismo, como ellos, tuvo el coraje de reconocer su error, y de partir al exilio.
Cabrera perteneció esos intelectuales que no capitulan frente a las ofertas de los forajidos de turno, por grande sea el poder que detentan y lo apetitoso de sus ofertas.
En cierta forma, Cabrera recuerda a Luis Buñuel, pionero del cine español, que se fue de su país porque estaba en contra de los comunistas de la Segunda República y de la dictadura que sobrevino causada por ellos y encabezada por Francisco Franco, Generalísimo por la Gracia de Dios; y de quien Pablo Almodóvar, el más premiado y cotizado director actual del cine español aseverara: Sin Buñuel, poco hubiéramos podido hacer ahora.
Cabrera Infante y Buñuel
Como el escritor japonés Ihara Saikaiku, Buñuel amaba la irreverencia y luchaba por la justicia social y contra la represión sexual, considerada por él hipócrita y atentatoria el derecho de todos a ser felices.
A diferencia de Saikaiku, la vida íntima de Buñuel fue ordenada, sencilla y hasta pacata: Se lo debo a la educación que recibí de los jesuitas, hasta que me expulsaron – confiesa en su autobiografía Mi último suspiro.
Buñuel emigró a Hollywood, y se hizo amigo de Charles Chaplin, quien le conocía por Un Chien andalou, película silente estrenada en Barcelona y que contara con la coautoría de Salvador Dalí,
Un día, Buñuel le propuso a Charlot que organizaran una orgía. Y Chaplin le preguntó:
⎯ Luis, ¿es que después de viejo te volviste maricón?
Y Chaplin escribe en su autobiografía: Moriré sin haber participado en una orgía.
De su extensa filmografía destacan tres largometrajes The young one (1960) filmado en el Sur de EEUU con la participación de Zachary Scott y la fotografía del Indio Figueroa, uno de los mejores camarógrafos del Siglo XX; Tristana (1970), protagonizada por la más bella diva de los setenta, Catherine Deneuve: y, sobre todo, Viridiana (1961), donde lanzó al estrellato a la mexicana Silvia Pinal y a los españoles Paco Rabal y Fernando Rey. Pinal era stripper en el Teatro La Blanquita de México,donde se desnuba ante 500 espectadores 5 veces a la semana. Rey sólo había hecho papeles sin importancia en el teatro español. Pero tenían un inmenso potencial, y Buñuel lo intuía.
Lo más curioso de The young one y Viridiana es que ambos filmes fueron editados y proyectados por primera vez fuera de las naciones donde se produjeron.
El primero de ellos, dialogado en inglés, es una crítica incisiva contra los EEUU durante el decenio de los 50 del siglo pasado, cuyos gobernantes sostenían que el establishment norteamericano equivalía a la felicidad, los escritos en contrario debían ser incinerados y la prosperidad era el valor supremo sino único del individuo.
En el segundo de ellos, Buñuel muerde la mano de quien le alimenta. Con toda saña, ataca, a la sociedad franquista cuyo Ministerio de Información y Turismo le había invitado a trabajar en España (y había pagado en parte los costos del filme), caricaturizando a sus valores y definiéndolos como antivalores.
The young one, procesado en los laboratorios Churubusco Azteca en México, es formalmente prohibido en 13 Estados de la Unión Americana. Viridiana, revelado y montado en Kodak Pathé de París, no puede ser exhibido en España, y a su autor se le demanda penal y mercantilmente.
Dije al principio de este escrito que Cabrera recuerda a Buñuel porque ambos desafiaron a los déspotas que oprimían y explotaban inicuamente a sus paisanos en el nombre de la ideología.
Y ninguno de los dos olvidó su gentilicio, ya que Buñuel hizo en Francia películas que le dieron todos los premios (como Tristana, por ejemplo) basadas en los relatos de Benito Pérez Galdós; y La Habana para un Infante difunto, la obra que le dio a Cabrera el Premio Cervantes, es la más cubana de todas.
Hoy la tiranía castrista pretende vindicar a Cabrera, porque la Revolución no ha logrado crear un intelectual de su talla ni fama. Ninguna dictadura puede hacerlo.
Buñuel y Solzhenitsyn
Joseph Stalin fundó en 1932 la Unión de Escritores Soviéticos para aplicar el socialismo científico a todo el ámbito creativo. Una cacería de brujas, prolongada hasta 1988.
Una de sus víctimas más connotadas fue Aleksandr Solzhenitsyn, sobreviviente de un campo de concentración siberiano y autor de El Archipiélago Gulag , quien no pudo regresar a Rusia ni recuperar su nacionalidad hasta la desaparición del régimen comunismo.
Buscar ayuda
Pese a su internamiento, destierro a perpetuidad y expatriación, Solzhenitsyn fue muy afortunado, porque otros artistas disidentes fueron recluidos en psiquiátricos y sometidos a horribles tratamientos, bajo la excusa de que siendo el maximalismo el sistema más justo y que produce mayor felicidad, hay que estar loco de bola para oponérsele.
Lo cual me lleva a otra verdad que parte de la naturaleza bestial-humana. Lo que yo creo y digo, la manera en la cual actúo y lo que siento es lo bueno, lo sano, lo normal. Lo que difiere de esta manera de ser, protagonizar y percibir está equivocado, mal. Es patológico. De manera que mi mejor recomendación para quien sea diferente (como asegura José Ortega y Gasset: Ser diferente es ser indecente) es que busque ayuda. Que implica mirar la paja en el ojo ajeno, y no la viga en el propio.
viernes, 23 de septiembre de 2011
Amor verdadero
La intelectual sinrazón
Vladimir Ilich Lenin solía decir: Si hay algo en lo cual la masa no tiene razón, y sólo la tiene una número pequeño y elitista de personas es en el Arte.
Si se acepta este juicio, también debería ser cierto lo contrario: Son muy pocos losartistas que pueden observar a su propio entorno, los protagonistas del mismo y la interacción entre el uno y los otros, y emitir juicios objetivos sobre esta incesante actividad, especialmente en cuanto a la economía, la política y la sociología de la misma se refiere.
¿Y eso por qué? Por el significado que en su segunda acepción al vocablo Arte da el Diccionario de la Real Academia: Manifestación de la actividad humana mediante la cual se expresa una visión personal y desinteresada que interpreta lo real o imaginado con recursos plásticos, lingüísticos o sonoros. Por la mismas demandas naturaleza de su oficio, el artista (músico, escritor, pintor, bailarín) es un ser subjetivo por excelencia, que aporta a esa virtud, disposición y habilidad para hacer algo (1ª acepción del DRAE) la impronta de su propia ficción, inseparable de su impulso creativo.
Esto de mirar al mundo subjetivamente y entender y proclamar lo se detecta al revés alcanza niveles increíbles escritores de la talla de Jorge Luis Borges, Gabriel García Márquez y Mario Vargas Llosa, sin cuya existencia Latinoamérica se habría quedado en el estilo churrigueresco impuesto, por ejemplo, por Miguel Ángel Asturias y Alejo Carpentier, para quienes la literatura consistía en una sucesión ilimitada de metáforas e imágenes donde se perdía el hilo de la narrativa y, por ende, se traspapelaban el nudo, la trama y el desenlace.
La literaria incorrección
Desde luego, Asturias y Carpentier eran políticamente correctos, esto es, marxistas, en una época donde la izquierda era como el adjetivo que calificaba al intelectual progresista.
En cambio, Borges, el Gabo y Vargas Llosa han sido políticamente incorrectos.
El poeta bonaerense fue considerado toda su vida de derecha, más por omisión que por comisión pues en toda su obra no hay alusión o defensa a los valores tradicionales que configuran esa ideología en Iberoamérica. Al contrario, Borges fue hostigado por el régimen militar y fascista de Juan Domingo Perón quien, para someterlo a la chacota pública le sacó de la Biblioteca y le designó encargado de la producción avícola en su provincia, de la cual no tenía la menor idea.
El vínculo entre García Márquez y Fidel Castro demuestra el lado oscuro de la psiquis de un gran pensador, porque sabido es que él mismo fue víctima de la guerrilla comunista de Colombia, y continúa exiliado en México para preservar su vida.
Pero lo de Vargas Llosa es aún peor. Aunque cualquier persona tiene derecho a expresar su sentir en democracia, el haberse casado con la causa de Olianta Humala, actual Presidente de Perú, carece de cualquier sentido.
¿Quién le garantiza al Premio Nóbel de Literatura que su recomendado se va a mantener en el centro durante todo el período de su gobierno?
¿Cuál es la razón que el peruano aduce para apoyar a un militar en la Primera Magistratura de su país, dado el cruento, infame y nefasto desempeño de los uniformados como gobernantes, desde el sur del Río Grande hasta la Patagonia, durante más de 200 años de Independencia?
¿En que se diferencia esencialmente el candidato de Vargas en el 2010 a la caricatura del oficial peruano de 1973, personificada por el capitán Pantaleón Pantoja, misionado por la superioridad para manejar un burdel para satisfacer el ejercicio de la sexualidad de sus subordinados en la Amazonía?
El mismo Vargas confiesa que su motivo básico es el odio cerval, convicto y confeso que siente hacia la familia Fujimori. Entonces, ¡carajo!, ¿por qué no te dedicas a lo que mejor haces, y le escribes libro venenoso a tus cuasi paisanos japoneses como La fiesta del chivo, el que le dedicaste a Chapita Trujillo?
Pero el problema existencial de Vargas no se agota ahí. Ahora se mete a economista, y predice la caída de la Unión Europea a causa de la crisis griega y la falta de vocación y empeño para el trabajo de los españoles. Asegura que Alemania no se va a calar el que los ibéricos sigan disfrutando del número de días festivos que tienen, las subvenciones y sobresueldos que reciben y otras amenidades que nada tienen que ver con el mandato bíblico: Ganarás el pan con el sudor de tu frente.
En primer lugar, la UE sabía en lo que se metía al aceptar en su seno a Grecia, un país casi tan desordenado y mal gobernado como Venezuela. La crisis económica helena se debe a la corrupción, y en ella están presentes el soborno y el cohecho. Por lo cual hay que acudir a las instancias respectivas y enjuiciar a los culpables: las autoridades griegas y los banqueros europeos, especialmente los franceses.
En segundo lugar, Vargas debería tener la decencia de no opinar negativamente contra el país que le acogió en su voluntario destierro y le concedió la gracia de pasear por el mundo con un pasaporte que no necesita de muchas visas. Y de vivir en Londres, qué era dónde quería hacerlo, por razones que sólo él conoce y le incumben.
España (pese a lo que asevera Vargas) ha sido un socio leal, efectivo y eficaz en la UE. Ha castigado ejemplarmente a los financieros que se salieron de la raya (como sucedió con Banesto) y a los funcionarios públicos mala conducta (como pasó con el alcalde de Marbella, Julián Muñoz, y su ex esposa, la cantante Isabel Pantoja). Además, España se ha visto obligada a cargar con marginales indeseables venidos desde Hungría y otras naciones de la Comunidad, que han engrosado sus villas miseria y las filas de la prostitución y el crimen organizado.
La inexorabilidad del cambio
Esta reflexión sobre la miopía económica, política y social de un por mí admirado gigante de la pluma como lo es Mario Vargas Llosa, me lleva a recomendarle, a él y a todos los que vivimos del trabajo intelectual, que seamos muy cautos al decir lo que sentimos. Para no confundir aún más a las mentes sencillas que nos siguen. Para no seguir atizando en sus almas el odio, la confrontación y la lucha de clases. Para no crear fetiches y falsos dioses que no merecen siquiera ser tomados en cuenta. Para inducirles a encontrar esa partícula divina que mora en cada uno de nosotros. Para motivarles a que nos amemos como nunca los unos a los otros, sin condiciones vista la trascendencia de los cambios que a la Humanidad le impone su necesidad de evolucionar como especie y las trampas astronómicas y telúricas que la naturaleza ha montado para presionar esa transformación. A que demos el ejemplo practicando esa filosofía simple de vida, que es el amor verdadero.
Vladimir Ilich Lenin solía decir: Si hay algo en lo cual la masa no tiene razón, y sólo la tiene una número pequeño y elitista de personas es en el Arte.
Si se acepta este juicio, también debería ser cierto lo contrario: Son muy pocos losartistas que pueden observar a su propio entorno, los protagonistas del mismo y la interacción entre el uno y los otros, y emitir juicios objetivos sobre esta incesante actividad, especialmente en cuanto a la economía, la política y la sociología de la misma se refiere.
¿Y eso por qué? Por el significado que en su segunda acepción al vocablo Arte da el Diccionario de la Real Academia: Manifestación de la actividad humana mediante la cual se expresa una visión personal y desinteresada que interpreta lo real o imaginado con recursos plásticos, lingüísticos o sonoros. Por la mismas demandas naturaleza de su oficio, el artista (músico, escritor, pintor, bailarín) es un ser subjetivo por excelencia, que aporta a esa virtud, disposición y habilidad para hacer algo (1ª acepción del DRAE) la impronta de su propia ficción, inseparable de su impulso creativo.
Esto de mirar al mundo subjetivamente y entender y proclamar lo se detecta al revés alcanza niveles increíbles escritores de la talla de Jorge Luis Borges, Gabriel García Márquez y Mario Vargas Llosa, sin cuya existencia Latinoamérica se habría quedado en el estilo churrigueresco impuesto, por ejemplo, por Miguel Ángel Asturias y Alejo Carpentier, para quienes la literatura consistía en una sucesión ilimitada de metáforas e imágenes donde se perdía el hilo de la narrativa y, por ende, se traspapelaban el nudo, la trama y el desenlace.
La literaria incorrección
Desde luego, Asturias y Carpentier eran políticamente correctos, esto es, marxistas, en una época donde la izquierda era como el adjetivo que calificaba al intelectual progresista.
En cambio, Borges, el Gabo y Vargas Llosa han sido políticamente incorrectos.
El poeta bonaerense fue considerado toda su vida de derecha, más por omisión que por comisión pues en toda su obra no hay alusión o defensa a los valores tradicionales que configuran esa ideología en Iberoamérica. Al contrario, Borges fue hostigado por el régimen militar y fascista de Juan Domingo Perón quien, para someterlo a la chacota pública le sacó de la Biblioteca y le designó encargado de la producción avícola en su provincia, de la cual no tenía la menor idea.
El vínculo entre García Márquez y Fidel Castro demuestra el lado oscuro de la psiquis de un gran pensador, porque sabido es que él mismo fue víctima de la guerrilla comunista de Colombia, y continúa exiliado en México para preservar su vida.
Pero lo de Vargas Llosa es aún peor. Aunque cualquier persona tiene derecho a expresar su sentir en democracia, el haberse casado con la causa de Olianta Humala, actual Presidente de Perú, carece de cualquier sentido.
¿Quién le garantiza al Premio Nóbel de Literatura que su recomendado se va a mantener en el centro durante todo el período de su gobierno?
¿Cuál es la razón que el peruano aduce para apoyar a un militar en la Primera Magistratura de su país, dado el cruento, infame y nefasto desempeño de los uniformados como gobernantes, desde el sur del Río Grande hasta la Patagonia, durante más de 200 años de Independencia?
¿En que se diferencia esencialmente el candidato de Vargas en el 2010 a la caricatura del oficial peruano de 1973, personificada por el capitán Pantaleón Pantoja, misionado por la superioridad para manejar un burdel para satisfacer el ejercicio de la sexualidad de sus subordinados en la Amazonía?
El mismo Vargas confiesa que su motivo básico es el odio cerval, convicto y confeso que siente hacia la familia Fujimori. Entonces, ¡carajo!, ¿por qué no te dedicas a lo que mejor haces, y le escribes libro venenoso a tus cuasi paisanos japoneses como La fiesta del chivo, el que le dedicaste a Chapita Trujillo?
Pero el problema existencial de Vargas no se agota ahí. Ahora se mete a economista, y predice la caída de la Unión Europea a causa de la crisis griega y la falta de vocación y empeño para el trabajo de los españoles. Asegura que Alemania no se va a calar el que los ibéricos sigan disfrutando del número de días festivos que tienen, las subvenciones y sobresueldos que reciben y otras amenidades que nada tienen que ver con el mandato bíblico: Ganarás el pan con el sudor de tu frente.
En primer lugar, la UE sabía en lo que se metía al aceptar en su seno a Grecia, un país casi tan desordenado y mal gobernado como Venezuela. La crisis económica helena se debe a la corrupción, y en ella están presentes el soborno y el cohecho. Por lo cual hay que acudir a las instancias respectivas y enjuiciar a los culpables: las autoridades griegas y los banqueros europeos, especialmente los franceses.
En segundo lugar, Vargas debería tener la decencia de no opinar negativamente contra el país que le acogió en su voluntario destierro y le concedió la gracia de pasear por el mundo con un pasaporte que no necesita de muchas visas. Y de vivir en Londres, qué era dónde quería hacerlo, por razones que sólo él conoce y le incumben.
España (pese a lo que asevera Vargas) ha sido un socio leal, efectivo y eficaz en la UE. Ha castigado ejemplarmente a los financieros que se salieron de la raya (como sucedió con Banesto) y a los funcionarios públicos mala conducta (como pasó con el alcalde de Marbella, Julián Muñoz, y su ex esposa, la cantante Isabel Pantoja). Además, España se ha visto obligada a cargar con marginales indeseables venidos desde Hungría y otras naciones de la Comunidad, que han engrosado sus villas miseria y las filas de la prostitución y el crimen organizado.
La inexorabilidad del cambio
Esta reflexión sobre la miopía económica, política y social de un por mí admirado gigante de la pluma como lo es Mario Vargas Llosa, me lleva a recomendarle, a él y a todos los que vivimos del trabajo intelectual, que seamos muy cautos al decir lo que sentimos. Para no confundir aún más a las mentes sencillas que nos siguen. Para no seguir atizando en sus almas el odio, la confrontación y la lucha de clases. Para no crear fetiches y falsos dioses que no merecen siquiera ser tomados en cuenta. Para inducirles a encontrar esa partícula divina que mora en cada uno de nosotros. Para motivarles a que nos amemos como nunca los unos a los otros, sin condiciones vista la trascendencia de los cambios que a la Humanidad le impone su necesidad de evolucionar como especie y las trampas astronómicas y telúricas que la naturaleza ha montado para presionar esa transformación. A que demos el ejemplo practicando esa filosofía simple de vida, que es el amor verdadero.
viernes, 16 de septiembre de 2011
Del "Estado forajido" al "País de choros"
La señora Vima Rousseff, Presidenta de Brasil, al igual que su ilustre predecesor, el señor Luiz Inácio Lula da Silva, convencidos de que el Mundial de Fútbol del 2014 y las Olimpíadas 2016 sólo serán escenificables en su nación si se garantiza la seguridad personal de los millones de espectadores que asistirán a dichos magnos eventos, ya llevan un buen rato abocados a la tarea de eliminar –dar de baja, en el argot policíaco- a los cabecillas y activistas de las bandas que operan desde las favelas, bajo el imperio del narcotráfico.
El número de delincuentes caídos en esta acción de profilaxia social ha ido en descenso. Por ejemplo, en Río de Janeiro, cuando comenzó el operativo correspondiente, a los tanatorios de la ciudad ingresaban 60 o más cadáveres por semana. Hoy, la cifra se ha reducido a una decena, y se espera que baje a un dígito antes de que comience el fútbol.
No se trata de que los malhechores, por obra y gracia divinas, se hayan regenerado. ¡No, para nada! Ello no ocurre más que en las novelas rosa y en la mente de los defensores de los derechos humanos de Venezuela, que denominan “privados de libertad” a una cuerda de lombrosianos, cuyos prontuarios harían las delicias de los escritores de las novelas negras del decenio de los 30 del siglo pasado.
Nadie puede negar la ideología socialista de los camaradas Rousseff y Lula, ni tampoco su pasado revolucionario. Pero, de ahí a considerar a los narcopillos como “hermanos” caídos en desgracia, garantizarles inmunidad para sus atroces crímenes y hacerles sentir que gozan del aprecio del Ejecutivo –situación que si ocurre en nuestro país-, es algo que jamás les pasaría por las cabezas a los altos funcionarios de Brasilia, elegidos por voluntad popular.
Al más puro estilo implantado por los “escuadrones de la muerte” de boga en Río durante el decenio de los 60 del Siglo XX –recordados con admiración en el largo metraje “Fuerza Magnum” (1973) que protagonizara Clint Eastwood personificando al rudo Sargento Harry Callahan (a) “El Sucio”-, las brigadas SWAT de la Policía Carioca ejecutan, sin que les tiemblen las manos, a los conocidos criminales que se les enfrentan y no atienden la orden –la cual se da una sola vez- de echar las armas al suelo y salir con las manos en alto.
Para no dejar cabos sueltos, la irrupción a las barriadas populares va precedida de inteligencia y legalización de registros y arrestos. Cuarenta y ocho horas después de estas acciones extremas, a los arrestados –si los hubiere- se les acusa formalmente. En más de una oportunidad, las autoridades invitan a los medios a que les acompañen en sus labores, y en todo los casos se le entregan a la prensa videos y fotos referente a ellas.
Contrasta, decía al principio, esta actitud del “amigo Lula” y “la amiga Vima” con las sandeces, incongruencias y contradicciones que declaran los ministros encargados de mantener la paz y el orden público en Venezuela y los oficiales que comandan la Guardia cuyo honor ni se divisa.
La diferencia estriba no en la manera de interpretar la realidad social, económica y política de los gobiernos de allá y acá, sino en la caracterización de Venezuela como un “Estado forajido”, donde la camarilla que ejerce el poder forma parte de las redes que manejan el comercio ilícito, en general, y al tráfico de armas y sicotrópicos. Y al lavado de dinero.
No lo digo yo –carecería de importancia si así fuera-, sino los organismos extraterritoriales que le hacen seguimientos a estas actividades a escala global. Ya han sido señalados varios miembros importantes de la jerarquía –tres oficiales de la más alta graduación, un agente de inteligencia y un diputado al Parlatino-. Que los haya identificado una agencia “del Imperio” no desmerita en nada el valor objetivo que la información pudiera tener, sino todo lo contrario, pues nadie en EEUU se atreve a acusar a alguien de tan graves delitos sin acompañar sus denuncias con evidencias y pruebas concretas.
De manera que cuando uno de los presuntos implicados, el general Cliver Alcalá Bordones, anuncia que le pedirá a la Fiscalía que le investigue, me parece insuficiente. Porque la Fiscal General Luisa Ortega Díaz ya se apresuró a declarar que no lo haría. Y el otro general señalado, el “cuatrisoleado”, hizo saber que aún cuando la oposición ganara las próximas elecciones, la Fuerza Armada no le traspasaría el mando a otro que no fuera Chávez.
¿Y cómo podría suceder algo diferente, si estos jerarcas saben lo que le espera en un régimen medio decente? Porque no me vengan con la vaina que a estos carajos, de comprobárseles sus crímenes, hay que “incluirlos”. Será en las listas de la Isla del Burro, El Dorado o Guasina. Es que sus nombres ni siquiera merecen conformar la nómina de algún “Estado forajido”, porque, en realidad, lo que han hecho de Venezuela es un “País de choros”.
El número de delincuentes caídos en esta acción de profilaxia social ha ido en descenso. Por ejemplo, en Río de Janeiro, cuando comenzó el operativo correspondiente, a los tanatorios de la ciudad ingresaban 60 o más cadáveres por semana. Hoy, la cifra se ha reducido a una decena, y se espera que baje a un dígito antes de que comience el fútbol.
No se trata de que los malhechores, por obra y gracia divinas, se hayan regenerado. ¡No, para nada! Ello no ocurre más que en las novelas rosa y en la mente de los defensores de los derechos humanos de Venezuela, que denominan “privados de libertad” a una cuerda de lombrosianos, cuyos prontuarios harían las delicias de los escritores de las novelas negras del decenio de los 30 del siglo pasado.
Nadie puede negar la ideología socialista de los camaradas Rousseff y Lula, ni tampoco su pasado revolucionario. Pero, de ahí a considerar a los narcopillos como “hermanos” caídos en desgracia, garantizarles inmunidad para sus atroces crímenes y hacerles sentir que gozan del aprecio del Ejecutivo –situación que si ocurre en nuestro país-, es algo que jamás les pasaría por las cabezas a los altos funcionarios de Brasilia, elegidos por voluntad popular.
Al más puro estilo implantado por los “escuadrones de la muerte” de boga en Río durante el decenio de los 60 del Siglo XX –recordados con admiración en el largo metraje “Fuerza Magnum” (1973) que protagonizara Clint Eastwood personificando al rudo Sargento Harry Callahan (a) “El Sucio”-, las brigadas SWAT de la Policía Carioca ejecutan, sin que les tiemblen las manos, a los conocidos criminales que se les enfrentan y no atienden la orden –la cual se da una sola vez- de echar las armas al suelo y salir con las manos en alto.
Para no dejar cabos sueltos, la irrupción a las barriadas populares va precedida de inteligencia y legalización de registros y arrestos. Cuarenta y ocho horas después de estas acciones extremas, a los arrestados –si los hubiere- se les acusa formalmente. En más de una oportunidad, las autoridades invitan a los medios a que les acompañen en sus labores, y en todo los casos se le entregan a la prensa videos y fotos referente a ellas.
Contrasta, decía al principio, esta actitud del “amigo Lula” y “la amiga Vima” con las sandeces, incongruencias y contradicciones que declaran los ministros encargados de mantener la paz y el orden público en Venezuela y los oficiales que comandan la Guardia cuyo honor ni se divisa.
La diferencia estriba no en la manera de interpretar la realidad social, económica y política de los gobiernos de allá y acá, sino en la caracterización de Venezuela como un “Estado forajido”, donde la camarilla que ejerce el poder forma parte de las redes que manejan el comercio ilícito, en general, y al tráfico de armas y sicotrópicos. Y al lavado de dinero.
No lo digo yo –carecería de importancia si así fuera-, sino los organismos extraterritoriales que le hacen seguimientos a estas actividades a escala global. Ya han sido señalados varios miembros importantes de la jerarquía –tres oficiales de la más alta graduación, un agente de inteligencia y un diputado al Parlatino-. Que los haya identificado una agencia “del Imperio” no desmerita en nada el valor objetivo que la información pudiera tener, sino todo lo contrario, pues nadie en EEUU se atreve a acusar a alguien de tan graves delitos sin acompañar sus denuncias con evidencias y pruebas concretas.
De manera que cuando uno de los presuntos implicados, el general Cliver Alcalá Bordones, anuncia que le pedirá a la Fiscalía que le investigue, me parece insuficiente. Porque la Fiscal General Luisa Ortega Díaz ya se apresuró a declarar que no lo haría. Y el otro general señalado, el “cuatrisoleado”, hizo saber que aún cuando la oposición ganara las próximas elecciones, la Fuerza Armada no le traspasaría el mando a otro que no fuera Chávez.
¿Y cómo podría suceder algo diferente, si estos jerarcas saben lo que le espera en un régimen medio decente? Porque no me vengan con la vaina que a estos carajos, de comprobárseles sus crímenes, hay que “incluirlos”. Será en las listas de la Isla del Burro, El Dorado o Guasina. Es que sus nombres ni siquiera merecen conformar la nómina de algún “Estado forajido”, porque, en realidad, lo que han hecho de Venezuela es un “País de choros”.
martes, 13 de septiembre de 2011
¿Incluir o excluir? ¿Recluir o eliminar?
Gadafi y Reza Pahlevi
Hace poco le oí decir al Guasón que, tras más de 40 años de gobierno de su “hermano Gadafi”, mucho le extrañaría que lo de Libia estuviese por terminar. Que, según su propio juicio, ahora es cuando había Gadafi para rato. Se lo comenté a mi amigo y tocayo Luis Manuel, el coriano, y me dijo que a lo mejor la bestia terrorista ya estaría cómodamente aposentado aquí, en la Bolivariana.
Aunada a esta declaración, la prensa internacional reportó la llegada a Nigeria de un convoy procedente de Libia, cuya carga más destacada serían lingotes de oro, presumiblemente –según la onco-lógica de nuestro Primer Magistrado- una contraofensiva que lo reubique en la silla de Trípoli.
Personalmente creo que Gadafi se prepara para el exilio, tal como le aconteciera a su correligionario el Sha de Irán. Cuando Mohammad Reza Pahlevi se dio cuenta de que unos fundamentalistas mochiludos le habían movido el piso e iban por su pescuezo, se montó en el avión presidencial –en esos tiempos, un modesto Boeing 707-, lo piloteó hasta El Cairo e inició su vía crucis personal.
En Egipto le dijeron a Reza Pahlevi que allí no se podía quedar. Como también se lo anunciaron sus hermanos el resto de los países levantinos. Y hasta en España, donde el monarca iraní había compartido portadas de la Revista Hola con Francisco Franco y el Príncipe Juan Carlos, le mandaron a freír monos.
A Reza Pahlevi le dio cáncer, enfermedad que –a mi parecer- posee un alto contenido de estrés. Mi amigo Robert, su asesor mediático, logró que el gobierno estadounidense le concediera visa para ser tratado en el Mount Sinaí de Boston. Pero eso sí, tras su operación, Reza Pahlevi debería abandonar para siempre el territorio de la Unión Americana.
Robert le recibió en el Aeropuerto Kennedy en un Cadillac que Reza Pahlevi había encargado. Estaba fabricado con Blindaje 5, contra cualquier atentado. Tuve la oportunidad de recorrer en dicho vehículo las calles de la Ciudad Manzana.
Tras la intervención quirúrgica, el único país que recibió a Reza Pahlevi fue Panamá, bajo el gobierno de Omar Torrijos. Lo recibió, sí, pero se lo cobró con creces.
En Contadora funcionó la ídem pues, cuando el ex Sha –ignoro si es o no correcto esta expresión- llegaba al counter desk de un hotel y le decían “Buenos días”, le cargaban 100 dólares a la cuenta. Al desayunar, un par de huevos le salía por 300 dólares. Y así se fue indignando hasta que se murió de la propia arrechera.
Que es lo mejorcito que pudiera pasarle a Gadafi.
Ocariz y la Rómulo Gallegos
El gobierno castrense-comunista ha decidido eliminar las denominaciones de los políticos de la IV República con los cuales se conocían las obras públicas principales construidas bajo sus administraciones, cambiándolas por sustantivos más aparejados con el Socialismo del Siglo XXI. Vg: Ya la Autopista Centro Occidental no se llama Rafael Caldera, sino con el nombre de un aborigen que nadie usa ni recuerda.
Una de las pocas excepciones a este desespero por desaparecer cualquier traza del régimen de libertades que vivió la nación entre 1958 y 1999 es la Avenida Rómulo Gallegos, llamada así en honor a un extraordinario maestro, demócrata literato y ex Presidente de la República, derrocado por la Junta Militar en 1948.
Pero al Alcalde Carlos Ocariz, o no le gusta la Gallegos o sólo tiene su radar enfocado en los barrios del Municipio Sucre, porque el único cariño que le ha hecho a dicha arteria vial es pintar los bordes de las aceras de amarillo -¡qué negoción resulta la pintura amarilla!- y sembrar matitas en la isla del medio.
Del asfaltado, naranjas chinas, limón francés. Y de las aceras, ni se diga: Hace más de un año se cayó un jabillo, entre la Universidad Humboldt y el Instituto de Nuevas Profesiones, y aunque la madera fue retirada de inmediato –los encargados del mantenimiento ya descubrieron que vale mucho en los aserraderos y carboneras-, la acera donde estaba enraizado quedó como una tienda sioux. De manera que, para no caerse y descalabrarse, ha que mirar siempre hacia el suelo.
En la Gallegos, además, pulula una banda de antisociales mentada “Los Estudiantes”, no porque hayan seguido algún curso en especial –salvo las materias dictadas en las penitenciarías Rodeo I y Rodeo II-, sino porque se especializan en despojar de sus blackberries a las universitarias, golpeándolas para demostrar lo machos que son; en despojar de sus vehículos a los profesores, abaleándoles por la espalda una vez conseguido el botín; y en atracar las panaderías y otros centro de consumo adyacentes para cargar con el dinero de docentes y estudiantes, sus celulares y el producto de las ventas de los comercios afectados, aterrorizando de paso a sus víctimas con amenazas de muerte.
En la zona a que hago referencia, además de las dos instituciones educativas citadas, se ubican el Instituto Agustín Codazzi, uno de los núcleos de la Universidad Pedagógica, la Universidad José Mª Vargas y varios liceos y escuelas primarias, de manera que los balandras disponen de “carne fresca” desde antes de las 7 AM y hasta después de las 9 PM para cometer sus fechorías.
Gracias a la protesta de calle que protagonizó la comunidad de la Humboldt a finales del primer semestre del presente año, Ocariz accedió a parquear una patrulla en la Gallegos en las horas pico, con lo cual se acabaron los atracos dentro del campus. Pero no así los del vecindario, ya que la Policía de Sucre les teme a estos homicidas –ya se cargaron a tres personas en la estación de servicio que queda a menos de una cuadra de VTV-, pues los agarran y al ratico los sueltan los jueces y fiscales al servicio de la robolución.
De manera, amigo lector, que así están las cosas. Por lo cual los verbos a discutir no deberían ser incluir o excluir, sino recluir o eliminar.
Hace poco le oí decir al Guasón que, tras más de 40 años de gobierno de su “hermano Gadafi”, mucho le extrañaría que lo de Libia estuviese por terminar. Que, según su propio juicio, ahora es cuando había Gadafi para rato. Se lo comenté a mi amigo y tocayo Luis Manuel, el coriano, y me dijo que a lo mejor la bestia terrorista ya estaría cómodamente aposentado aquí, en la Bolivariana.
Aunada a esta declaración, la prensa internacional reportó la llegada a Nigeria de un convoy procedente de Libia, cuya carga más destacada serían lingotes de oro, presumiblemente –según la onco-lógica de nuestro Primer Magistrado- una contraofensiva que lo reubique en la silla de Trípoli.
Personalmente creo que Gadafi se prepara para el exilio, tal como le aconteciera a su correligionario el Sha de Irán. Cuando Mohammad Reza Pahlevi se dio cuenta de que unos fundamentalistas mochiludos le habían movido el piso e iban por su pescuezo, se montó en el avión presidencial –en esos tiempos, un modesto Boeing 707-, lo piloteó hasta El Cairo e inició su vía crucis personal.
En Egipto le dijeron a Reza Pahlevi que allí no se podía quedar. Como también se lo anunciaron sus hermanos el resto de los países levantinos. Y hasta en España, donde el monarca iraní había compartido portadas de la Revista Hola con Francisco Franco y el Príncipe Juan Carlos, le mandaron a freír monos.
A Reza Pahlevi le dio cáncer, enfermedad que –a mi parecer- posee un alto contenido de estrés. Mi amigo Robert, su asesor mediático, logró que el gobierno estadounidense le concediera visa para ser tratado en el Mount Sinaí de Boston. Pero eso sí, tras su operación, Reza Pahlevi debería abandonar para siempre el territorio de la Unión Americana.
Robert le recibió en el Aeropuerto Kennedy en un Cadillac que Reza Pahlevi había encargado. Estaba fabricado con Blindaje 5, contra cualquier atentado. Tuve la oportunidad de recorrer en dicho vehículo las calles de la Ciudad Manzana.
Tras la intervención quirúrgica, el único país que recibió a Reza Pahlevi fue Panamá, bajo el gobierno de Omar Torrijos. Lo recibió, sí, pero se lo cobró con creces.
En Contadora funcionó la ídem pues, cuando el ex Sha –ignoro si es o no correcto esta expresión- llegaba al counter desk de un hotel y le decían “Buenos días”, le cargaban 100 dólares a la cuenta. Al desayunar, un par de huevos le salía por 300 dólares. Y así se fue indignando hasta que se murió de la propia arrechera.
Que es lo mejorcito que pudiera pasarle a Gadafi.
Ocariz y la Rómulo Gallegos
El gobierno castrense-comunista ha decidido eliminar las denominaciones de los políticos de la IV República con los cuales se conocían las obras públicas principales construidas bajo sus administraciones, cambiándolas por sustantivos más aparejados con el Socialismo del Siglo XXI. Vg: Ya la Autopista Centro Occidental no se llama Rafael Caldera, sino con el nombre de un aborigen que nadie usa ni recuerda.
Una de las pocas excepciones a este desespero por desaparecer cualquier traza del régimen de libertades que vivió la nación entre 1958 y 1999 es la Avenida Rómulo Gallegos, llamada así en honor a un extraordinario maestro, demócrata literato y ex Presidente de la República, derrocado por la Junta Militar en 1948.
Pero al Alcalde Carlos Ocariz, o no le gusta la Gallegos o sólo tiene su radar enfocado en los barrios del Municipio Sucre, porque el único cariño que le ha hecho a dicha arteria vial es pintar los bordes de las aceras de amarillo -¡qué negoción resulta la pintura amarilla!- y sembrar matitas en la isla del medio.
Del asfaltado, naranjas chinas, limón francés. Y de las aceras, ni se diga: Hace más de un año se cayó un jabillo, entre la Universidad Humboldt y el Instituto de Nuevas Profesiones, y aunque la madera fue retirada de inmediato –los encargados del mantenimiento ya descubrieron que vale mucho en los aserraderos y carboneras-, la acera donde estaba enraizado quedó como una tienda sioux. De manera que, para no caerse y descalabrarse, ha que mirar siempre hacia el suelo.
En la Gallegos, además, pulula una banda de antisociales mentada “Los Estudiantes”, no porque hayan seguido algún curso en especial –salvo las materias dictadas en las penitenciarías Rodeo I y Rodeo II-, sino porque se especializan en despojar de sus blackberries a las universitarias, golpeándolas para demostrar lo machos que son; en despojar de sus vehículos a los profesores, abaleándoles por la espalda una vez conseguido el botín; y en atracar las panaderías y otros centro de consumo adyacentes para cargar con el dinero de docentes y estudiantes, sus celulares y el producto de las ventas de los comercios afectados, aterrorizando de paso a sus víctimas con amenazas de muerte.
En la zona a que hago referencia, además de las dos instituciones educativas citadas, se ubican el Instituto Agustín Codazzi, uno de los núcleos de la Universidad Pedagógica, la Universidad José Mª Vargas y varios liceos y escuelas primarias, de manera que los balandras disponen de “carne fresca” desde antes de las 7 AM y hasta después de las 9 PM para cometer sus fechorías.
Gracias a la protesta de calle que protagonizó la comunidad de la Humboldt a finales del primer semestre del presente año, Ocariz accedió a parquear una patrulla en la Gallegos en las horas pico, con lo cual se acabaron los atracos dentro del campus. Pero no así los del vecindario, ya que la Policía de Sucre les teme a estos homicidas –ya se cargaron a tres personas en la estación de servicio que queda a menos de una cuadra de VTV-, pues los agarran y al ratico los sueltan los jueces y fiscales al servicio de la robolución.
De manera, amigo lector, que así están las cosas. Por lo cual los verbos a discutir no deberían ser incluir o excluir, sino recluir o eliminar.
miércoles, 24 de agosto de 2011
Una vez más: “¿Por qué no te callas?”
El 21 de diciembre de 1988 un Boeing 747 (Vuelo 103) de Pan American World Airways explotó en el aire, y sus restos así como los cuerpos de 259 pasajeros se desparramaron sobre un área de más de 2 kilómetros cuadrados, provocando la muerte de 11 personas más en la ciudad escocesa de Lockerbie
El avión se dirigía a Londres desde Francfort, y la causa del siniestro fue un explosivo plástico cerca de cerca de ½ kilogramo, ubicado en un radiocasete dentro del compartimento de carga, bajo la cabina de mando. desencadenando una secuencia de eventos que llevó a la rápida destrucción de la aeronave.
El 23 de febrero del presente año, durante las protestas iniciales contra el régimen libio, el ex ministro de Justicia, Mustafa Abdel Jalil, aseguró que Muammar al-Gaddafi fue quien ordenó el atentado terrorista de Lockerbie. Por su parte, Hillary Clinton aseguró ante Congreso de EEUU que su gobierno actuaría con la mayor firmeza si se comprobase la participación del “hermano Gadafi” en esta horrenda acción.
Hoy, cuando la mejor opción del menú de Gadafi pareciera ser entregarse al Tribunal Penal de la Haya para ser juzgado por crímenes de lesa humanidad (pues las otras pasan por la que le tocó a Sadam Hussein y la que ahora enfrenta Hosni Mubarak, sin destacar otras variantes como la “justicia popular”), la amenaza de Clinton pareciera ser “peanuts” (término que usan los gringos al referirse a las menudencias).
Pero llama a la más pura reflexión como la codicia y el desmedido afán de lucro de las trasnacionales petroleras, especialmente las europeas, le permitió al bárbaro criminal mantenerse en el poder absoluto durante más de cuatro décadas.
Porque si a alguien puede calificársele como “autor intelectual” del atentado terrorista de Lockerbie, es a Gadafi.
Tras la más acuciosa investigación criminal y 3 años de investigación conjunta de Scotland Yard, la policía del condado donde ocurrió el suceso, la CIA y el FBI; en habiendo recibido la a más de 15 mil testigos, 13 de noviembre de 1991 se acusó formalmente a Abdelbaset Ali Mohmed Al Megrahi, agente de la inteligencia libia y jefe de seguridad de las Aerolíneas Árabes Libias (LAA), y Al Amin Khalifa Fhimah, el director de la estación de las LAA en el aeropuerto de Malta como “autores materiales”.
Gadafi se negó a entregar a los sospechosos, por lo que la ONU estableció sanciones contra Libia de 1992. Esta penalización logró que el tirano enviara a los sospechosos A Holanda, y que las autoridades neerlandesas los pusieran a su vez bajo la custodia de las fuerzas de seguridad de Escocia el 5 de abril de 1999. El 31 de enero de 2001, Megrahi fue condenado por homicidio y sentenciado a 27 años de prisión. Fhimah resultó absuelto.
En octubre de 2002, Gadafi ofreció 10 millones de dólares por víctima y el 15 de agosto de 2003 se responsabilizó plenamente por el atentado. El 12 de septiembre de 2003, las Naciones Unidas levantaron las sanciones contra Libia que habían durado 15 años.
Megrahi pidió que su condena fuera revisada, y el 20 de agosto de 2009 Abdel Baset Ali al-Megrahi fue liberado por razones humanitarias. Fue recibido en Libia como “héroe nacional”, y no se murió de cáncer en la próstata a los 3 meses (como le habían vaticinado los médicos escoceses, quien sabe sí debido a la ingesta de caldos de los Highlands y una buena mordida petrolera). Hoy el “hermano Megrahi” debe andar encuevado con el otro hermano.
En lo personal, el atentado de Lockerbie fue un golpe muy duro, porque fue el inicio del proceso que llevaría a Pan Am a la bancarrota, empresa de la cual había sido su asesor de marketing y publicista en América Latina por más de 15 años. También, a la larga, se convertiría en la excusa que emplearían mis socios para echarme de mi agencia.
Lo mejor de Pan Am no fueron sus registros pioneros (entre otros, primera en volar directamente a Europa desde EEUU, a los destinos de Asia y el Pacífico desde la Costa Oeste, en sobrevolar el Ártico, en usar aviones jet para el servicio de pasajero, en ofrecer cine y choice of entrée en las comidas de abordo), sino la calidad de servicio para el confort de sus viajeros. Una calidad que la hacía percibir no como “línea de bandera” de EEUU (nunca lo fue), sino como un transporte global, donde todos sus usuarios sentían un vínculo afectivo de pertenencia.
Es por eso que, aunque el Cardenal nos ha recomendado no alegrarnos por las desgracias de nadie, yo me alegro particularmente por la del “hermano Gadafi”. Y la mejor recomendación para su hermano acá es la que le diera en otra ocasión Juan Carlos, descendiente en línea directa de Isabel la Católica y Felipe El Hermoso: “¿Por qué no te callas?”
El avión se dirigía a Londres desde Francfort, y la causa del siniestro fue un explosivo plástico cerca de cerca de ½ kilogramo, ubicado en un radiocasete dentro del compartimento de carga, bajo la cabina de mando. desencadenando una secuencia de eventos que llevó a la rápida destrucción de la aeronave.
El 23 de febrero del presente año, durante las protestas iniciales contra el régimen libio, el ex ministro de Justicia, Mustafa Abdel Jalil, aseguró que Muammar al-Gaddafi fue quien ordenó el atentado terrorista de Lockerbie. Por su parte, Hillary Clinton aseguró ante Congreso de EEUU que su gobierno actuaría con la mayor firmeza si se comprobase la participación del “hermano Gadafi” en esta horrenda acción.
Hoy, cuando la mejor opción del menú de Gadafi pareciera ser entregarse al Tribunal Penal de la Haya para ser juzgado por crímenes de lesa humanidad (pues las otras pasan por la que le tocó a Sadam Hussein y la que ahora enfrenta Hosni Mubarak, sin destacar otras variantes como la “justicia popular”), la amenaza de Clinton pareciera ser “peanuts” (término que usan los gringos al referirse a las menudencias).
Pero llama a la más pura reflexión como la codicia y el desmedido afán de lucro de las trasnacionales petroleras, especialmente las europeas, le permitió al bárbaro criminal mantenerse en el poder absoluto durante más de cuatro décadas.
Porque si a alguien puede calificársele como “autor intelectual” del atentado terrorista de Lockerbie, es a Gadafi.
Tras la más acuciosa investigación criminal y 3 años de investigación conjunta de Scotland Yard, la policía del condado donde ocurrió el suceso, la CIA y el FBI; en habiendo recibido la a más de 15 mil testigos, 13 de noviembre de 1991 se acusó formalmente a Abdelbaset Ali Mohmed Al Megrahi, agente de la inteligencia libia y jefe de seguridad de las Aerolíneas Árabes Libias (LAA), y Al Amin Khalifa Fhimah, el director de la estación de las LAA en el aeropuerto de Malta como “autores materiales”.
Gadafi se negó a entregar a los sospechosos, por lo que la ONU estableció sanciones contra Libia de 1992. Esta penalización logró que el tirano enviara a los sospechosos A Holanda, y que las autoridades neerlandesas los pusieran a su vez bajo la custodia de las fuerzas de seguridad de Escocia el 5 de abril de 1999. El 31 de enero de 2001, Megrahi fue condenado por homicidio y sentenciado a 27 años de prisión. Fhimah resultó absuelto.
En octubre de 2002, Gadafi ofreció 10 millones de dólares por víctima y el 15 de agosto de 2003 se responsabilizó plenamente por el atentado. El 12 de septiembre de 2003, las Naciones Unidas levantaron las sanciones contra Libia que habían durado 15 años.
Megrahi pidió que su condena fuera revisada, y el 20 de agosto de 2009 Abdel Baset Ali al-Megrahi fue liberado por razones humanitarias. Fue recibido en Libia como “héroe nacional”, y no se murió de cáncer en la próstata a los 3 meses (como le habían vaticinado los médicos escoceses, quien sabe sí debido a la ingesta de caldos de los Highlands y una buena mordida petrolera). Hoy el “hermano Megrahi” debe andar encuevado con el otro hermano.
En lo personal, el atentado de Lockerbie fue un golpe muy duro, porque fue el inicio del proceso que llevaría a Pan Am a la bancarrota, empresa de la cual había sido su asesor de marketing y publicista en América Latina por más de 15 años. También, a la larga, se convertiría en la excusa que emplearían mis socios para echarme de mi agencia.
Lo mejor de Pan Am no fueron sus registros pioneros (entre otros, primera en volar directamente a Europa desde EEUU, a los destinos de Asia y el Pacífico desde la Costa Oeste, en sobrevolar el Ártico, en usar aviones jet para el servicio de pasajero, en ofrecer cine y choice of entrée en las comidas de abordo), sino la calidad de servicio para el confort de sus viajeros. Una calidad que la hacía percibir no como “línea de bandera” de EEUU (nunca lo fue), sino como un transporte global, donde todos sus usuarios sentían un vínculo afectivo de pertenencia.
Es por eso que, aunque el Cardenal nos ha recomendado no alegrarnos por las desgracias de nadie, yo me alegro particularmente por la del “hermano Gadafi”. Y la mejor recomendación para su hermano acá es la que le diera en otra ocasión Juan Carlos, descendiente en línea directa de Isabel la Católica y Felipe El Hermoso: “¿Por qué no te callas?”
domingo, 14 de agosto de 2011
El Plan B
Ayer fui a Elmer Boutique (El Mercado Municipal de Chacao), pues he descubierto que allí se consigue casi de todo y los precios son mucho más solidarios que en otros establecimientos.
Y volví a experimentar la incapacidad de escuchar que padecen las nuevas generaciones, esta vez con un marchante de lácteos. Le pedí Queso de Año con la cáscara pintada de amarillo (tonalidad lograda con achiote, colorante natural, y que lo diferencia del concha negra, que sólo Dios sabe de dónde proviene), y me dio Queso Gouda hecho en Holanda. De su error me di cuenta al llegar a casa, pues mis seguidores ya saben que ando al presente como Mr. Magoo.
Para quienes no conocen los quesos de Venezuela, he de advertirles que son tan retorcidos como la personalidad colectiva de mis paisanos. Pese a que en su mayoría son blancos, el color de la inocencia, bien apartados están de esa virtud. Y se parecen mucho más a los italianos, tan retorcidos como los nuestros, que a los neerlandeses, amarillos, redondos y blandos.
Al Queso de Año no hay manera de confundirlo con el Gouda. El primero es duro, casi como la piedra pómez, y el otro no va dmás allá de semiduro. El de Año tiene agujeritos, el Gouda no; y, finalmente, el holandés está recubierto por una capa de parafina roja o amarilla.
Entonces, ¿por qué no me oyó? Básicamente porque la revolución de la informática está destruyendo el poder atencional del ser humano. En un excelente ensayo, publicado por Mario Vargas Llosa la semana pasada en El Nacional, narra el contenido de un libro donde su actor tuvo que pasar un año sabático en una aislada región de EEUU, sin Internet ni Blackberry, para recuperar su capacidad de lectura.
Así como David Cameron, Premier del Reino Unido, estudia intervenir las redes sociales para prevenir o mitigar su efectos entre los indignados jóvenes de la clase media baja inglesa; a mi me gustaría poder hacer lo mismo, en mi carácter de docente universitario, para transmitir mis clases por twitter o facebook (o al menos un resumen de ellas) a fin de contrarrestar la falta de luces de los estudiantes venezolanos, ya que con la otra necesidad básica que señalaba Simón Bolívar en referencia a nuestro fenotipo, la carencia de moral, ahí si que tiro la toalla. Sobre todo siguiendo la actuación de su clase dirigente durante los últimos 20 años, empeñada como está en que Venezuela se africanice, convirtiéndose en un país de muertos de hambre, pero eso sí, gobernada por pranes y con malandros armados con fusiles AKG. Algo así como Somalia.
La educación antigua se proponía tres objetivos. Que el alumno aprendiera a escuchar, a ejecutar tareas según las instrucciones recibidas y, finalmente, a teorizar. Este último objetivo tenía una fecha cierta: 5º Año de Bachillerato.
Pero si nadie o pocos escuchan, menos siguen instrucciones, ¿quiénes podrán teorizar en el futuro? Es posible que el Señor de Allá Arriba, que últimamente se ha apiadado de los venezolanos y pareciera haberle puesto el visto bueno a un Plan B que bien bolsa sería la oposición si no lo aprovecha, nos tenga preparada otra sorpresa. ¡Que así sea!
Y volví a experimentar la incapacidad de escuchar que padecen las nuevas generaciones, esta vez con un marchante de lácteos. Le pedí Queso de Año con la cáscara pintada de amarillo (tonalidad lograda con achiote, colorante natural, y que lo diferencia del concha negra, que sólo Dios sabe de dónde proviene), y me dio Queso Gouda hecho en Holanda. De su error me di cuenta al llegar a casa, pues mis seguidores ya saben que ando al presente como Mr. Magoo.
Para quienes no conocen los quesos de Venezuela, he de advertirles que son tan retorcidos como la personalidad colectiva de mis paisanos. Pese a que en su mayoría son blancos, el color de la inocencia, bien apartados están de esa virtud. Y se parecen mucho más a los italianos, tan retorcidos como los nuestros, que a los neerlandeses, amarillos, redondos y blandos.
Al Queso de Año no hay manera de confundirlo con el Gouda. El primero es duro, casi como la piedra pómez, y el otro no va dmás allá de semiduro. El de Año tiene agujeritos, el Gouda no; y, finalmente, el holandés está recubierto por una capa de parafina roja o amarilla.
Entonces, ¿por qué no me oyó? Básicamente porque la revolución de la informática está destruyendo el poder atencional del ser humano. En un excelente ensayo, publicado por Mario Vargas Llosa la semana pasada en El Nacional, narra el contenido de un libro donde su actor tuvo que pasar un año sabático en una aislada región de EEUU, sin Internet ni Blackberry, para recuperar su capacidad de lectura.
Así como David Cameron, Premier del Reino Unido, estudia intervenir las redes sociales para prevenir o mitigar su efectos entre los indignados jóvenes de la clase media baja inglesa; a mi me gustaría poder hacer lo mismo, en mi carácter de docente universitario, para transmitir mis clases por twitter o facebook (o al menos un resumen de ellas) a fin de contrarrestar la falta de luces de los estudiantes venezolanos, ya que con la otra necesidad básica que señalaba Simón Bolívar en referencia a nuestro fenotipo, la carencia de moral, ahí si que tiro la toalla. Sobre todo siguiendo la actuación de su clase dirigente durante los últimos 20 años, empeñada como está en que Venezuela se africanice, convirtiéndose en un país de muertos de hambre, pero eso sí, gobernada por pranes y con malandros armados con fusiles AKG. Algo así como Somalia.
La educación antigua se proponía tres objetivos. Que el alumno aprendiera a escuchar, a ejecutar tareas según las instrucciones recibidas y, finalmente, a teorizar. Este último objetivo tenía una fecha cierta: 5º Año de Bachillerato.
Pero si nadie o pocos escuchan, menos siguen instrucciones, ¿quiénes podrán teorizar en el futuro? Es posible que el Señor de Allá Arriba, que últimamente se ha apiadado de los venezolanos y pareciera haberle puesto el visto bueno a un Plan B que bien bolsa sería la oposición si no lo aprovecha, nos tenga preparada otra sorpresa. ¡Que así sea!
sábado, 13 de agosto de 2011
Con los libros, sin la noche
Jorge Luis Borges, al ser designado Director de la Biblioteca Nacional de Buenos Aires, se quedó ciego. Y escribió el Poema de los Dones, cuya primera cuarteta expresa lo siguiente:
Nadie rebaje a lágrima o reproche
esta declaración de Dios,
que con finísima ironía,
me dio a la vez los libros y la noche.
No me queda más que recordar a Borges pues, el jueves que viene, me van a operar de un desprendimiento de la retina. Y no sé (ni tampoco los retinólogos) como quedará del ojo con el cual mejor veía.
Lo cual me lleva a reflexionar sobre lo terriblemente frágiles o vulnerables que somos los humanos. Y, asimismo, acerca de una frase que solía repetir mamá: La salud es un estado anormal entre dos enfermedades.
El motivo de este blog no es excusarme. En más de una oportunidad he repetido la famosa frase de Lavosier: Qui se excuse, se accuse (Quien se excusa se acusa).
Sólo quiero aclarar, en este calichoso (no pasa nada) y caluroso mes de agosto (llueve y el sol calcina cuando aparece), que mi postura frente al régimen no ha cambiado, que no estoy chorreado por las amenazas rojo-rojitas o verde-verdecitas, sino por el reto ante una operación de alta cirugía y que, finalmente, cuando salga del trance, volveré a la palestra.
Esperando sus oraciones y deseos, quedo de ustedes. Con los libros, sin la noche.
Nadie rebaje a lágrima o reproche
esta declaración de Dios,
que con finísima ironía,
me dio a la vez los libros y la noche.
No me queda más que recordar a Borges pues, el jueves que viene, me van a operar de un desprendimiento de la retina. Y no sé (ni tampoco los retinólogos) como quedará del ojo con el cual mejor veía.
Lo cual me lleva a reflexionar sobre lo terriblemente frágiles o vulnerables que somos los humanos. Y, asimismo, acerca de una frase que solía repetir mamá: La salud es un estado anormal entre dos enfermedades.
El motivo de este blog no es excusarme. En más de una oportunidad he repetido la famosa frase de Lavosier: Qui se excuse, se accuse (Quien se excusa se acusa).
Sólo quiero aclarar, en este calichoso (no pasa nada) y caluroso mes de agosto (llueve y el sol calcina cuando aparece), que mi postura frente al régimen no ha cambiado, que no estoy chorreado por las amenazas rojo-rojitas o verde-verdecitas, sino por el reto ante una operación de alta cirugía y que, finalmente, cuando salga del trance, volveré a la palestra.
Esperando sus oraciones y deseos, quedo de ustedes. Con los libros, sin la noche.
martes, 26 de julio de 2011
Caída y mesa limpia
Hago un esfuerzo terrible para escribir el presente blog. De acuerdo con el diagnóstico, padezco de cataratas las cuales, según mi percepción, son del tamaño del Salto Ángel.
¿Cómo se ve a través de cataratas? Igual que cuando salía a navegar de mi villa en Pueblo Viejo, y el viento, el sol, el bloqueador se combinaban y sobre mis lentes de contacto y ojos creaban una pátina aceitosa. Dicho de otra manera, como a través de una lámina de plástico, sobre la cual se ha untado vaselina.
Pero mis amigos me dicen que no le pare ni medio milímetro a eso, que la operación es una pendejada y que, tras ella podré detectar a un mosquito en el Ávila.
Mientras llego al quirófano, ocurren cosas como que tengo que hacerme una evaluación cardiológica, establecer con mis doctores un baremo para obtener la carta aval del HCM y otros pormenores de extrema ladillosidad. Que caen en muy mala hora pues, durante el presente año y dada la enfermedad, agonía y muerte de Chris, mi compañera de vida, la mayor parte de mi tiempo ha estada dedicada a médicos, paramédicos, quirófanos, farmacias, consultorios y etcéteras.
Pero, volviendo a la idea que abre este blog, no puedo pasar por alto el enloquecimiento general de la Humanidad, y las terribles consecuencias que de ello devienen.
Empecemos por el Partido Republicano en EEUU, que se ha fijado como meta destruir al Partido Demócrata y al Presidente Obama, así arrastren al país y al mundo a una crisis como la de la década de los años 30 del pasado siglo.
O la del Premier Rodríguez Zapatero, que privilegia la duración de su mandato constitucional a la posibilidad de que la Unión Europea salga de marasmo económico.
O la del monstruo de Oslo, los desgraciados talibanes de Afganistán, de los hijos de la chingada de los carteles de México.
Aunque uno puede pensar que todos los anteriores mentados son lombrosianos. Pero cuando uno lee a alguien respetado y querido como Mario Vargas Llosa, Premio Nobel de Literatura y adalid en la defensa de la democracia, describiendo el episodio de Dominique Strauss-Kahn en Nueva York con la guineana como un come back al derecho de pernada medioeval, hay que preguntarse qué bichito le picó en Iquitos.
Por esa maravillosa ficción que domina el peruano, Vargas Llosa extrapola el derecho de pernada a tirarse a la chola en Perú, o a la sirvienta en Venezuela. Y dice que, aún cuando sea consensualmente, se trata de un acto abominable, de una violación. Un momentito, chamo, que no es lo mismo con guitarra que con bandola. Como cristiano, creo en el libre albedrío, y éste no se encuentra conectado con los niveles de cultura e información de la persona con quien te ligues, si es que permite ligarte con ella.
La otra manifestación de la locura desbordante es lo de Murdock en el Reino Unido, y lo del quien te conté acá. He reflexionado sobre ello y te propongo, amigo lector, una idea (que no se me ocurrió, mas la comparto y reparto).
Hasta la enfermedad del Guasón, en Venezuela se jugaba un dominó muy particular. A partir de ella, el juego terminó: Caída y mesa limpia. Hay que recoger las piezas, barajarlas y comenzar de nuevo. ¿Quiénes son los jugadores? No lo sabe nadie todavía.
¿Cómo se ve a través de cataratas? Igual que cuando salía a navegar de mi villa en Pueblo Viejo, y el viento, el sol, el bloqueador se combinaban y sobre mis lentes de contacto y ojos creaban una pátina aceitosa. Dicho de otra manera, como a través de una lámina de plástico, sobre la cual se ha untado vaselina.
Pero mis amigos me dicen que no le pare ni medio milímetro a eso, que la operación es una pendejada y que, tras ella podré detectar a un mosquito en el Ávila.
Mientras llego al quirófano, ocurren cosas como que tengo que hacerme una evaluación cardiológica, establecer con mis doctores un baremo para obtener la carta aval del HCM y otros pormenores de extrema ladillosidad. Que caen en muy mala hora pues, durante el presente año y dada la enfermedad, agonía y muerte de Chris, mi compañera de vida, la mayor parte de mi tiempo ha estada dedicada a médicos, paramédicos, quirófanos, farmacias, consultorios y etcéteras.
Pero, volviendo a la idea que abre este blog, no puedo pasar por alto el enloquecimiento general de la Humanidad, y las terribles consecuencias que de ello devienen.
Empecemos por el Partido Republicano en EEUU, que se ha fijado como meta destruir al Partido Demócrata y al Presidente Obama, así arrastren al país y al mundo a una crisis como la de la década de los años 30 del pasado siglo.
O la del Premier Rodríguez Zapatero, que privilegia la duración de su mandato constitucional a la posibilidad de que la Unión Europea salga de marasmo económico.
O la del monstruo de Oslo, los desgraciados talibanes de Afganistán, de los hijos de la chingada de los carteles de México.
Aunque uno puede pensar que todos los anteriores mentados son lombrosianos. Pero cuando uno lee a alguien respetado y querido como Mario Vargas Llosa, Premio Nobel de Literatura y adalid en la defensa de la democracia, describiendo el episodio de Dominique Strauss-Kahn en Nueva York con la guineana como un come back al derecho de pernada medioeval, hay que preguntarse qué bichito le picó en Iquitos.
Por esa maravillosa ficción que domina el peruano, Vargas Llosa extrapola el derecho de pernada a tirarse a la chola en Perú, o a la sirvienta en Venezuela. Y dice que, aún cuando sea consensualmente, se trata de un acto abominable, de una violación. Un momentito, chamo, que no es lo mismo con guitarra que con bandola. Como cristiano, creo en el libre albedrío, y éste no se encuentra conectado con los niveles de cultura e información de la persona con quien te ligues, si es que permite ligarte con ella.
La otra manifestación de la locura desbordante es lo de Murdock en el Reino Unido, y lo del quien te conté acá. He reflexionado sobre ello y te propongo, amigo lector, una idea (que no se me ocurrió, mas la comparto y reparto).
Hasta la enfermedad del Guasón, en Venezuela se jugaba un dominó muy particular. A partir de ella, el juego terminó: Caída y mesa limpia. Hay que recoger las piezas, barajarlas y comenzar de nuevo. ¿Quiénes son los jugadores? No lo sabe nadie todavía.
jueves, 14 de julio de 2011
El único Estado fallido no es Nicaragua
El Presidente Porfirio Lobo de Guatemala, ante la muerte del cantautor Facundo Cabral, ha declarado en CNN que su país se ha convertido –merced al poder de los carteles mexicanos del narcotráfico- en un “Estado fallido”- Con gran humildad le ha respondido a su entrevistadora, que le ofreció a la doctora Cristina Fernández de Kirchner, Presidente de la República Argentina, la opción de que enviase agentes de seguridad a su nación para supervisar la investigación del crimen.
La señora Cristina dijo: “no”. Que ella confiaba en la actuación de la policía guatemalteca para resolver el caso, aprehender a los culpables y llevarles a juicio.
Al féretro de Cabral lo trasladaron de Guatemala a Buenos Aires en un avión de la Fuerza Aérea Mexicana. Porque fue en México donde el poeta vivió su exilio, durante la dictadura militar que casi acabó con Argentina.
A Cabral lo conocí en mi casa, en Caracas. Me lo presentó Cristina, mi mujer. Me pareció, sobre todo, alguien agradable y gratificante. Escanciando Lacrado Don Valentín, vimos la biografía de Cabral. Nada de lo que en ella figura le definía como el objetivo probable de un sicariato.
Por eso, su muerte me lleva a reflexionar sobre la Ley del Karma. Tuvo que ser en otra vida donde Facundo la cagó. En esta, no fue de aquí ni de allá, y sus seguidores y conocidos le consideraban un buen hombre, hecho a pulso y talento desde su humilde origen.
No falta quienes, desde la redes sociales y al enterarse de que los tiros no eran contra Cabral sino su empresario, banalicen el asunto y desestimen el autogol que Lobo se ha metido al calificar a Guatemala como “Estado fallido”.
Y es que el poder de la combinación del comercio ilícito y la guerra revolucionaria –tal como la describiera Trotsky y la ejecutaran la insurgencia colombiana, Sendero Luminoso y y, recientemente, los carteles mexicanos- que Colombia, Perú y México vivieron o viven cruentos y largos períodos donde, si no la totalidad, parte de su soberanía territorial, política y económica. Y tampoco existe ninguna nación iberoamericana libre de el nefasto influjo de la ecuación droga-poder-sicariato.
Lo saben muy bien las autoridades brasileñas, que a sangre y fuego están acabando con las madrigueras de los malhechores que manejan el crimen organizado desde las favelas de Río de Janeiro. Lo hacen para limpiar las calles de la ciudad antes de las Olimpíadas. Y lo saben los dolientes de los periodistas y policías vilmente asesinados en la frontera norte de México.
En Venezuela, la mayor demostración de ese poder se ha dado durante los sucesos de las penitenciarías de El Rodeo. Los reclusos, verticalmente organizados como las guerrillas comunistas, manejaban una industria extorsiva floreciente, cuya productividad fue estimada por El Nacional” en US $ 6.5 millones al año. De toda se vendía y compraba a precio de oro adentro, desde fusiles AK-47 hasta prostitutas, pasando por la protección para evitar ser violado o la llamada vía celular.
Las incompetentes, cómplices o ambas cosas a la vez autoridades civiles y militares quedaron desnudas –como el Rey del cuento- en el Rodeo.Y no pudieron evitar que Yorvis Lóèz Cortez (a) “Oriente –que manejaba una de las áreas que se rebeló y mantuvo a distancia a más de 3 mil guardias nacionales y 400 paracaidistas del Ejércit, se fugara con 26 lugartenientes y anunciara en Facebook: Yo estoy dode tenía que estar”. A raíz de lo cual los venezolanos conocimos una nueva acepción del vocablo pran: “el preso que manda”. Y confirmamos lo que se sabía: Con este gobierno, la que manda es el hampa. Por lo cual, el único Estado fallido no es Nicaragua.
La señora Cristina dijo: “no”. Que ella confiaba en la actuación de la policía guatemalteca para resolver el caso, aprehender a los culpables y llevarles a juicio.
Al féretro de Cabral lo trasladaron de Guatemala a Buenos Aires en un avión de la Fuerza Aérea Mexicana. Porque fue en México donde el poeta vivió su exilio, durante la dictadura militar que casi acabó con Argentina.
A Cabral lo conocí en mi casa, en Caracas. Me lo presentó Cristina, mi mujer. Me pareció, sobre todo, alguien agradable y gratificante. Escanciando Lacrado Don Valentín, vimos la biografía de Cabral. Nada de lo que en ella figura le definía como el objetivo probable de un sicariato.
Por eso, su muerte me lleva a reflexionar sobre la Ley del Karma. Tuvo que ser en otra vida donde Facundo la cagó. En esta, no fue de aquí ni de allá, y sus seguidores y conocidos le consideraban un buen hombre, hecho a pulso y talento desde su humilde origen.
No falta quienes, desde la redes sociales y al enterarse de que los tiros no eran contra Cabral sino su empresario, banalicen el asunto y desestimen el autogol que Lobo se ha metido al calificar a Guatemala como “Estado fallido”.
Y es que el poder de la combinación del comercio ilícito y la guerra revolucionaria –tal como la describiera Trotsky y la ejecutaran la insurgencia colombiana, Sendero Luminoso y y, recientemente, los carteles mexicanos- que Colombia, Perú y México vivieron o viven cruentos y largos períodos donde, si no la totalidad, parte de su soberanía territorial, política y económica. Y tampoco existe ninguna nación iberoamericana libre de el nefasto influjo de la ecuación droga-poder-sicariato.
Lo saben muy bien las autoridades brasileñas, que a sangre y fuego están acabando con las madrigueras de los malhechores que manejan el crimen organizado desde las favelas de Río de Janeiro. Lo hacen para limpiar las calles de la ciudad antes de las Olimpíadas. Y lo saben los dolientes de los periodistas y policías vilmente asesinados en la frontera norte de México.
En Venezuela, la mayor demostración de ese poder se ha dado durante los sucesos de las penitenciarías de El Rodeo. Los reclusos, verticalmente organizados como las guerrillas comunistas, manejaban una industria extorsiva floreciente, cuya productividad fue estimada por El Nacional” en US $ 6.5 millones al año. De toda se vendía y compraba a precio de oro adentro, desde fusiles AK-47 hasta prostitutas, pasando por la protección para evitar ser violado o la llamada vía celular.
Las incompetentes, cómplices o ambas cosas a la vez autoridades civiles y militares quedaron desnudas –como el Rey del cuento- en el Rodeo.Y no pudieron evitar que Yorvis Lóèz Cortez (a) “Oriente –que manejaba una de las áreas que se rebeló y mantuvo a distancia a más de 3 mil guardias nacionales y 400 paracaidistas del Ejércit, se fugara con 26 lugartenientes y anunciara en Facebook: Yo estoy dode tenía que estar”. A raíz de lo cual los venezolanos conocimos una nueva acepción del vocablo pran: “el preso que manda”. Y confirmamos lo que se sabía: Con este gobierno, la que manda es el hampa. Por lo cual, el único Estado fallido no es Nicaragua.
viernes, 8 de julio de 2011
Sendos ladrillos en cada oreja
Izarrita ha declarado que los camarógrafos del desfile militar eran de Vive y no importados de Iberia, como lo aseguraban los trabajadores de VTV. Añadió que sólo hubo algunos técnicos extranjeros, manejando las flying cameras (a bordo de las aeronaves y en las grúas).
La pregunta sigue en pie: ¿Por qué de Vive y no de VTV?
Durante la transmisión de la parada (y también del concierto de Dudamel) se presentaron varias fallas (pese a los comentarios laudatorios y desvariados del usuario del twiter que les aupaba).
Empecemos por la primera.
De repente, la imagen entraba en crisis. Se congelaba o desintegraba, como pasa con la señal de DirecTV cuando hay mal clima. Casi como de inmediato, la señal en freeze frame era sustituida por imágenes grabadas anticipadamente. Estas falencias fueron retransmitidas en diferidos por la televisión cubana.
Analicemos el concierto.
Transmitir sonido no es fácil. Se necesita un ingeniero que, además de audio, haya estudiado el lenguaje musical.
Y no es lo mismo con guitarra que con bandola. Una cosa es registrar la música y voces en espacios cerrados como el Aula Magna o el Teresa Carreño, y otra al aire libre (como en la Plaza Diego Ibarra).
Le confieso, amigo lector, que tengo problemas de vista. Cataratas, las llaman. Pero mi oído sigue siendo muy fino. Y musicalmente perfecto. Según el Maestro Sojo, Aldemaro y Chuchito.
Los coros de la Cantata Criolla no se oyeron. Como tampoco las intervenciones de los actores en el desfile. De manera que, si como lo afirma el sindicato de VTV, los técnicos eran españoles, tenían sendos ladrillos en cada oreja.
La pregunta sigue en pie: ¿Por qué de Vive y no de VTV?
Durante la transmisión de la parada (y también del concierto de Dudamel) se presentaron varias fallas (pese a los comentarios laudatorios y desvariados del usuario del twiter que les aupaba).
Empecemos por la primera.
De repente, la imagen entraba en crisis. Se congelaba o desintegraba, como pasa con la señal de DirecTV cuando hay mal clima. Casi como de inmediato, la señal en freeze frame era sustituida por imágenes grabadas anticipadamente. Estas falencias fueron retransmitidas en diferidos por la televisión cubana.
Analicemos el concierto.
Transmitir sonido no es fácil. Se necesita un ingeniero que, además de audio, haya estudiado el lenguaje musical.
Y no es lo mismo con guitarra que con bandola. Una cosa es registrar la música y voces en espacios cerrados como el Aula Magna o el Teresa Carreño, y otra al aire libre (como en la Plaza Diego Ibarra).
Le confieso, amigo lector, que tengo problemas de vista. Cataratas, las llaman. Pero mi oído sigue siendo muy fino. Y musicalmente perfecto. Según el Maestro Sojo, Aldemaro y Chuchito.
Los coros de la Cantata Criolla no se oyeron. Como tampoco las intervenciones de los actores en el desfile. De manera que, si como lo afirma el sindicato de VTV, los técnicos eran españoles, tenían sendos ladrillos en cada oreja.
domingo, 3 de julio de 2011
Al dinero hay que hacerlo perdonar
Ayer, almorzando con dos primos, me plantearon la pregunta de quién de las opciones presidenciales de oposición era mi favorita. La primera respuesta es que ninguna me gusta.
Se necesita de alguien notablemente honesto, extremadamente valiente e impecablemente digno para dirigir la transición necesaria para re-institucionalizar al país.
Dentro de los candidatos del Parque Jurásico (léanse líderes de los partidos de la 4ª República), ninguno de ellos, a mi juicio, cumple con las condiciones superlativas enunciadas.
Porque fíjese bien, amigo lector, en lo que tendrá que hacer:
1.Remozar a los poderes públicos, botando a sus directivos más cuestionados y, quizás, con caída y mesa limpia en la Corte Suprema, la Fiscalía, la Contraloría, el CNE y los tribunales penales.
2.Recuperar los registros, notarías y servicios de inmigración, extranjería, identificación y policía política (hoy en manos de los cubanos)
3.Promover la captura y enjuiciamiento de los corruptos del actual régimen, por diversos delitos (entre ellos, traición a la Patria)
4.Contratar una auditoría internacional para revisar la legitimidad, legalidad y cuantía de los créditos y débitos firmados por la República en los últimos 12 años; solicitar la nulidad de los préstamos contratados ilícitamente y exigirle a los estados y empresas sanguijuelas el pago inmediato de las obligaciones vencidas y la terminación de las obras contratadas.
5.Licenciar a la Milicia y estudiar qué medida tomar con la Guardia Nacional.
6.Solicitar el desarme de las fuerzas paramilitares como el Frente Bolivariano del Liberación, La Piedrita y los Tupamaros. Caso de encontrar resistencia, ordenar la destrucción de los mismos.
7.Aplicar las medidas de limpieza en los barrios que ejecuta, por ejemplo, Brasil, para reducir la delincuencia urbana.
8.Convocar a una Constituyente para prohibir las reelecciones (o, al menos, limitarlas por un máximo de 2 períodos de 4 años c/u.), así como eliminar o retocar los artículos que le otorgan amplia discrecionalidad a los funcionarios designados a dedo.
Dice mi tocayo coriano Luis que un personaje así no existe, y que cualquiera que se siente en la silla, hombre o mujer, terminará igual que todos los presidentes, pues el problema no es coyuntural sino estructural, lo que no sirve es el sistema.
Es posible que tenga razón, y si la tuviere, cumpliría 70 años (los cumplo mañana) pensando que "he arado en el mar". Pero con todo lo inteligente e informado que es el tocayo, candidato a septuagenario (¡qué palabra tan fea!, habría podido decirse “septuañero”), a él se le olvida que somos del mismo origen que creó las generaciones de 1810, 1928 y 1958.
Bueno, regreso a la pregunta del principio. Del resto del menú, hay tres candidatos que me llaman la atención (pese a que mi amigo y mentor político también coriano, Jesús, los descarta por jóvenes, ya que piensa que al término de sus mandatos querrán quedarse en el poder). La primera es fémina, María Corina Machado,. Los otros dos son Enrique Capriles y Leopoldo López.
Voy a decir lo que no me gusta de ellos.
A María Corina (ama de casa, divorciada y con hijos) le faltan un príncipe consorte y un buen asesor político. Lo demás, le sobra. Es inteligente, educada y atractiva. Mucha gracia me hizo la crítica de una opinática de oficio, cuando observó que en la foto con el Presidente Reagan, María Corina “lucía las piernas perfectamente depiladas”. ¿Y qué quería la colega, que mostrara los cañones pilosos como las campesinas rusas prerrevolucionarias?
Capriles es un buen candidato, pero carece de primera dama. Y eso es grave, vistos los desastres de CAP y Jaime Lusinchi. Le tengo mucho aprecio, respeto muchísimo y quiero a sus padres, pero le guardo cierto resentimiento por lo de la que les conté. Fue su novio y, según rumores no confirmados, el padre del hijo que va a parir. Si fuera cierto, no tiene perdón de Dios, porque la chica es bellísima y brillante.
Leopoldo es el mejor de todos, pero está inhabilitado. Se mueve muy bien, y está haciendo lo que puede hacer.
Me falta uno de mi predilección, Lorenzo Mendoza. Pero Tiíta no lo va a dejar. Además, a este país no le gustan los ricos ni los empresarios, sino los pobres y los políticos. Acción Democrática acabó con su mejor candidato, Alberto (Beto) Finol, a quien de vaina no metió en El Rodeo. El pecado de Beto fue convertir a ILAPECA en (hoy Nestlé) en una compañía próspera.
Pero como decía Ignacio Luis Arcaya, ex Canciller de Venezuela y amigo de Fidel, “En Venezuela al dinero hay que hacerlo perdonar”.
Se necesita de alguien notablemente honesto, extremadamente valiente e impecablemente digno para dirigir la transición necesaria para re-institucionalizar al país.
Dentro de los candidatos del Parque Jurásico (léanse líderes de los partidos de la 4ª República), ninguno de ellos, a mi juicio, cumple con las condiciones superlativas enunciadas.
Porque fíjese bien, amigo lector, en lo que tendrá que hacer:
1.Remozar a los poderes públicos, botando a sus directivos más cuestionados y, quizás, con caída y mesa limpia en la Corte Suprema, la Fiscalía, la Contraloría, el CNE y los tribunales penales.
2.Recuperar los registros, notarías y servicios de inmigración, extranjería, identificación y policía política (hoy en manos de los cubanos)
3.Promover la captura y enjuiciamiento de los corruptos del actual régimen, por diversos delitos (entre ellos, traición a la Patria)
4.Contratar una auditoría internacional para revisar la legitimidad, legalidad y cuantía de los créditos y débitos firmados por la República en los últimos 12 años; solicitar la nulidad de los préstamos contratados ilícitamente y exigirle a los estados y empresas sanguijuelas el pago inmediato de las obligaciones vencidas y la terminación de las obras contratadas.
5.Licenciar a la Milicia y estudiar qué medida tomar con la Guardia Nacional.
6.Solicitar el desarme de las fuerzas paramilitares como el Frente Bolivariano del Liberación, La Piedrita y los Tupamaros. Caso de encontrar resistencia, ordenar la destrucción de los mismos.
7.Aplicar las medidas de limpieza en los barrios que ejecuta, por ejemplo, Brasil, para reducir la delincuencia urbana.
8.Convocar a una Constituyente para prohibir las reelecciones (o, al menos, limitarlas por un máximo de 2 períodos de 4 años c/u.), así como eliminar o retocar los artículos que le otorgan amplia discrecionalidad a los funcionarios designados a dedo.
Dice mi tocayo coriano Luis que un personaje así no existe, y que cualquiera que se siente en la silla, hombre o mujer, terminará igual que todos los presidentes, pues el problema no es coyuntural sino estructural, lo que no sirve es el sistema.
Es posible que tenga razón, y si la tuviere, cumpliría 70 años (los cumplo mañana) pensando que "he arado en el mar". Pero con todo lo inteligente e informado que es el tocayo, candidato a septuagenario (¡qué palabra tan fea!, habría podido decirse “septuañero”), a él se le olvida que somos del mismo origen que creó las generaciones de 1810, 1928 y 1958.
Bueno, regreso a la pregunta del principio. Del resto del menú, hay tres candidatos que me llaman la atención (pese a que mi amigo y mentor político también coriano, Jesús, los descarta por jóvenes, ya que piensa que al término de sus mandatos querrán quedarse en el poder). La primera es fémina, María Corina Machado,. Los otros dos son Enrique Capriles y Leopoldo López.
Voy a decir lo que no me gusta de ellos.
A María Corina (ama de casa, divorciada y con hijos) le faltan un príncipe consorte y un buen asesor político. Lo demás, le sobra. Es inteligente, educada y atractiva. Mucha gracia me hizo la crítica de una opinática de oficio, cuando observó que en la foto con el Presidente Reagan, María Corina “lucía las piernas perfectamente depiladas”. ¿Y qué quería la colega, que mostrara los cañones pilosos como las campesinas rusas prerrevolucionarias?
Capriles es un buen candidato, pero carece de primera dama. Y eso es grave, vistos los desastres de CAP y Jaime Lusinchi. Le tengo mucho aprecio, respeto muchísimo y quiero a sus padres, pero le guardo cierto resentimiento por lo de la que les conté. Fue su novio y, según rumores no confirmados, el padre del hijo que va a parir. Si fuera cierto, no tiene perdón de Dios, porque la chica es bellísima y brillante.
Leopoldo es el mejor de todos, pero está inhabilitado. Se mueve muy bien, y está haciendo lo que puede hacer.
Me falta uno de mi predilección, Lorenzo Mendoza. Pero Tiíta no lo va a dejar. Además, a este país no le gustan los ricos ni los empresarios, sino los pobres y los políticos. Acción Democrática acabó con su mejor candidato, Alberto (Beto) Finol, a quien de vaina no metió en El Rodeo. El pecado de Beto fue convertir a ILAPECA en (hoy Nestlé) en una compañía próspera.
Pero como decía Ignacio Luis Arcaya, ex Canciller de Venezuela y amigo de Fidel, “En Venezuela al dinero hay que hacerlo perdonar”.
domingo, 26 de junio de 2011
El Kino Bicentenario de La Habana
La MUD está empeñada en que el Comandante-Presidente respete la Constitución en tanto y cuanto se refiere a la permisería para alejarse del país y mantenerse fuera del territorio nacional. A fe mía, loable sería este propósito si estuviese acompañado de otras acciones, a mi parecer, más urgentes e importantes.
Veamos algunas.
El ciudadano de a pié sigue si conocer los resultados exactos de los dos últimos comicios. En ambos casos, la información del CEN dejó de fluir cuando las cifras eran irreversibles. En términos porcentuales o absolutos, ¿con qué se come esa irreversibilidad?
De acuerdo a estudios multi-citados en mis blog, provenientes entre otros de profesores de Estadística y Politología de la UCV, en los eventos antes citados hubo al menos 20 mil electores virtuales. En otras palabras, fantasmas, inexistentes, Esto no sólo habría distorsionado al padrón electoral sino a la misma base de datos para los sondeos de opinión pública.
La MUD se sintió complacida cuando el CEN aseveró haber limpiado el padrón. Pero, ¿lo hizo realmente? ¿Cómo le consta a la oposición tolerada que fue eso lo sucedido cuando –salvo los cubanos- nadie tiene una copia del mismo?
Los diputados de la MUD exigen que el Elías Jaua se encargue de derecho de la silla vacía de Miraflores.
¿Y eso por qué, para qué? Ellos deben estar conscientes de que las órdenes políticas –y aún las simples compras de plantas eléctricas con sobreprecio y comisiones en España- se procesan desde y a través de La Habana. Entonces, ¿qué sentido tiene emtonces armar tanta alharaca por si el tipo está o no violando un artículo específico, cuando se ha limpiado el paltó con casi toda la Bolivariana, sin que los actuales legisladores de derecha –como los llaman sus cuates del PSUV- hayan dicho ni ñe?
Mas interesante sería que por los que voté utilizaran el limitado tiempo de sus intervenciones para analizar los rumores. Y hasta se pudiera organizar un san, una gran lotería, con premios multimillonarios, para rifarlos entre quienes acierten por qué el que te conté se ha quedado tanto rato allá. Lo llamaría el Kino Bicentenario de La Habana.
Veamos algunas.
El ciudadano de a pié sigue si conocer los resultados exactos de los dos últimos comicios. En ambos casos, la información del CEN dejó de fluir cuando las cifras eran irreversibles. En términos porcentuales o absolutos, ¿con qué se come esa irreversibilidad?
De acuerdo a estudios multi-citados en mis blog, provenientes entre otros de profesores de Estadística y Politología de la UCV, en los eventos antes citados hubo al menos 20 mil electores virtuales. En otras palabras, fantasmas, inexistentes, Esto no sólo habría distorsionado al padrón electoral sino a la misma base de datos para los sondeos de opinión pública.
La MUD se sintió complacida cuando el CEN aseveró haber limpiado el padrón. Pero, ¿lo hizo realmente? ¿Cómo le consta a la oposición tolerada que fue eso lo sucedido cuando –salvo los cubanos- nadie tiene una copia del mismo?
Los diputados de la MUD exigen que el Elías Jaua se encargue de derecho de la silla vacía de Miraflores.
¿Y eso por qué, para qué? Ellos deben estar conscientes de que las órdenes políticas –y aún las simples compras de plantas eléctricas con sobreprecio y comisiones en España- se procesan desde y a través de La Habana. Entonces, ¿qué sentido tiene emtonces armar tanta alharaca por si el tipo está o no violando un artículo específico, cuando se ha limpiado el paltó con casi toda la Bolivariana, sin que los actuales legisladores de derecha –como los llaman sus cuates del PSUV- hayan dicho ni ñe?
Mas interesante sería que por los que voté utilizaran el limitado tiempo de sus intervenciones para analizar los rumores. Y hasta se pudiera organizar un san, una gran lotería, con premios multimillonarios, para rifarlos entre quienes acierten por qué el que te conté se ha quedado tanto rato allá. Lo llamaría el Kino Bicentenario de La Habana.
domingo, 19 de junio de 2011
Pero me entra un fresquito…
Durante los días que corren, los espacios mediáticos se han saturado con la hipocresía de los castro-chavistas y de sus aparentes adversarios -los de la oposición tolerada-.
El motivo no es otro que la masacre habida en El Rodeo 2, la cual ya lleva una semana de duración, cuenta con más de 30 muertosm un número indeterminado de heridos y comenzó con un enfrentamiento entre dos grupos de presos para controlar el penal –los dueños de las prisiones también dominan las calles, es la más antigua y cierta ley del sistema penitenciario, y funciona en todas partes-.
A fin de recuperar el manejo situacional, al régimen no se le ocurrió nada mejor que enviar a 5 mil guardias nacionales para que impusieran el orden interno, requisaran las armas –entre ellas, muchas de guerra que fueron, obviamente, suministradas a los detenidos por la misma fuera cuyo honor ni se divisa, por los funcionarios del Ministerio a cargo de Tarek El Assaimi, o por ambos en conchupancia plena- y trasladaran a los reos más peligrosos a otros centros de mayor seguridad como las Colonias Móviles de El Dorado –antaño empleadas para la aplicación de la Ley de Vagos y Maleantes, que en mala hora fue derogada por el gobierno de Caldera 2, pues permitía retener a los antisociales potencialmente peligrosos e indigentes hasta por 6 meses, mientras se les preparaban los juicios correspondientes o se les enviaba a otros lugares para su rehabilitación-.
Según el general Luis Motta Domínguez, Comandante General de la Guardia Nacional, un elevado porcentaje de los reclusos seguía amotinado y disparando contra sus subalternos, habiéndose registrado para el día de ayer un par de muertos y tres heridos entre oficiales, suboficiales y tropas. Nada se dijo sobre la población de El Rodeo, pero los familiares –quienes se comunicaban a través de celulares- aseguraban que los estaban matando.
Regreso ahora a lo de la hipocresía, que es el tema de este blog, y no a la síntesis informativa de la misma que, por pública y notoria, ya es una notocia crimini.
Desde el Chúo Torrealba hasta El Assaimi, los opinantes de oficio se refieren a los alzados de El Rodeo como hermanos en desgracia. El Nacional les ha dedicado, al menos, tres editoriales. La mayoría de los articulistas se conduele de su triste suerte. Y qué decir de los llamados defensores de los derechos civiles.
Basura, pura basura.
Ni son mis hermanos, ni están en desgracia. En desgracia nos encontramos todos los que hemos sido víctimas de sus acciones delictivas. Mis hermanos de sangre nunca han exhibido el menor rasgo antisocial, ni tampoco lo han hecho a quienes, cariñosamente, llamo brothers.
Tampoco me siento representado ni protegido por ninguno de esos buscadores de protagonismo que defienden al asesino y no al doliente, al ladrón y no al atracado, al defraudado y no estafador.
Jorge Cardenal Urosa Sabino, Arzobispo de Caracas, ha declarado que ningún cristiano debe alegrarse ante la muerte de un semejante. Lo hizo en referencia a la ejecución del líder máximo de Al Quaeda.
Que Dios me perdone, mi querido Cardenal, pues no me satisfacen por los fallecimientos de El Rodeo. Pero sí me entra un fresquito…
El motivo no es otro que la masacre habida en El Rodeo 2, la cual ya lleva una semana de duración, cuenta con más de 30 muertosm un número indeterminado de heridos y comenzó con un enfrentamiento entre dos grupos de presos para controlar el penal –los dueños de las prisiones también dominan las calles, es la más antigua y cierta ley del sistema penitenciario, y funciona en todas partes-.
A fin de recuperar el manejo situacional, al régimen no se le ocurrió nada mejor que enviar a 5 mil guardias nacionales para que impusieran el orden interno, requisaran las armas –entre ellas, muchas de guerra que fueron, obviamente, suministradas a los detenidos por la misma fuera cuyo honor ni se divisa, por los funcionarios del Ministerio a cargo de Tarek El Assaimi, o por ambos en conchupancia plena- y trasladaran a los reos más peligrosos a otros centros de mayor seguridad como las Colonias Móviles de El Dorado –antaño empleadas para la aplicación de la Ley de Vagos y Maleantes, que en mala hora fue derogada por el gobierno de Caldera 2, pues permitía retener a los antisociales potencialmente peligrosos e indigentes hasta por 6 meses, mientras se les preparaban los juicios correspondientes o se les enviaba a otros lugares para su rehabilitación-.
Según el general Luis Motta Domínguez, Comandante General de la Guardia Nacional, un elevado porcentaje de los reclusos seguía amotinado y disparando contra sus subalternos, habiéndose registrado para el día de ayer un par de muertos y tres heridos entre oficiales, suboficiales y tropas. Nada se dijo sobre la población de El Rodeo, pero los familiares –quienes se comunicaban a través de celulares- aseguraban que los estaban matando.
Regreso ahora a lo de la hipocresía, que es el tema de este blog, y no a la síntesis informativa de la misma que, por pública y notoria, ya es una notocia crimini.
Desde el Chúo Torrealba hasta El Assaimi, los opinantes de oficio se refieren a los alzados de El Rodeo como hermanos en desgracia. El Nacional les ha dedicado, al menos, tres editoriales. La mayoría de los articulistas se conduele de su triste suerte. Y qué decir de los llamados defensores de los derechos civiles.
Basura, pura basura.
Ni son mis hermanos, ni están en desgracia. En desgracia nos encontramos todos los que hemos sido víctimas de sus acciones delictivas. Mis hermanos de sangre nunca han exhibido el menor rasgo antisocial, ni tampoco lo han hecho a quienes, cariñosamente, llamo brothers.
Tampoco me siento representado ni protegido por ninguno de esos buscadores de protagonismo que defienden al asesino y no al doliente, al ladrón y no al atracado, al defraudado y no estafador.
Jorge Cardenal Urosa Sabino, Arzobispo de Caracas, ha declarado que ningún cristiano debe alegrarse ante la muerte de un semejante. Lo hizo en referencia a la ejecución del líder máximo de Al Quaeda.
Que Dios me perdone, mi querido Cardenal, pues no me satisfacen por los fallecimientos de El Rodeo. Pero sí me entra un fresquito…
sábado, 11 de junio de 2011
Puerto Rico, USA.
CNN anunció, con bombos y platillos, la visita de Barack Obama a Puerto Rico. Según la cadena telvisiva, se trata de un hecho insólit, pues hace más de medio siglo ningún presidente de la Unión Americana posaba su planta en Borinquen.
¿Y eso por qué? –se preguntará usted-. Hay varias opciones.
La primera es culillo, pues tras el atentado perpetrado contra Harry S. Truman (del cual fue acusado y condenado cual autor intelectual el líder ponceño Pedro Albizu Campos), se creó una leyenda urbana acerca de la fuerza y agresividad de los independentistas boricuas.
La segunda es la confusión que generó el socialdemócrata Don Luis Muñoz Marín, creador del status puertorriqueño, el cual sólo puede ser definido como una analogía que cito textual y seguidamente: El mayor químico del mundo no fue Antoine de Lavoisier sino Luis Muñoz Marín, pues este último creó, del estado líquido, sólido y gaseoso del agua, el Estado Libre, Asociado de Puerto Rico, que no es ni estado, ni libre, ni asociado. Y que –añado yo- no se traduce al idioma inglés como tal, sino como Commonwealth.
Ese invento de Muñoz Marín –a quien personalmente considero un patriota- le evitó a Puerto Rico el triste destino cubano: primero, la Enmienda Plan, después la dictadura comunista de los Castro Brothers.
Ahora vamos con la tercera.
Los pueltorrros, astutos como serpientes (que son animales de poca fuerza pero de gran poder), vendieron en Washington la idea de que mejor era dejar a Puerto Rico que se desempeñara solo como Bartolo, sin el apoyo aparente del Big Brother. Pero con condiciones envidiables como, por ejemplo, sin impuestos de cabotaje para los producto de la Isla; si la administración local pone un dólar para obras públicas, EEUU pone el otro, nacionalidad y pasaporte estadounidenses. Etc, etc, etc…
Con todas estas ventajas, usted podría pensar que los isleños son unos esclavos del Imperio, unos vendepatria, unos oligarcas, empleando el lenguaje del atorrante que nos desgobierna acá.
Pero nada de eso. En Puerto Rico hay una verdadera democracia. Donde, cada cierto tiempo, la gente vota por si quieren volverse Estado de EEUU, o quedarse como están. Y siempre triunfa quedarse como están. No por que nadie les haya lavado el cerebro, sino porque no son huevones.
Uno de mis grandes amigos, Timo, a quien dedico este blog, fue quien me hablo por primera vez de El Imperio. Como la mayoría de la clase intelectual (que es la única clase valedera), tiene su corazoncito regionalista.
Timo (igual que el resto de su querida familia) es ciudadano estadounidense y tiene pasaporte gringo. Pero nadie puede acusarlo de no ser un buen borincano.
El trabajo de Timo y de la legión de amigos que conocí cuando viví y laboré en Puerto Rico, me recuerdan las estrofas de una canción famosa de Rafael Hernández: Si yo no hubiera nacido/en la tierra en que nací/estaría arrepentido/de no haber nacido aquí.
Puerto Rico no es como la sanguijuela de Cuba, que vive chupándole el petróleo a Venezuela, los dólares de los exiliados cubanos y los penes a los turistas sexuales. Ni como los corruptos e insaciables vampiros de Brasil, Bolivia, Ecuador y Nicaragua. O los terrófagos de China.
Puerto Rico ha pagado con la sangre de sus soldados y el sudor y las lágrimas de sus hombres y mujeres el derecho a una existencia mejor. No donde la riqueza se reparten, y el que parte y reparte se queda con la mejor parte, sino donde todos tienen la oportunidad de una vida digna, justa y libre, conforme a los parámetros de las sociedades desarrolladas y democráticas del Siglo XXI. Lo que es mucho decir.
Por eso, la visita tardía del isleño Obama a Puerto Rico es importante. Pues no se trata de su backyard, sino de reconocer a un pueblo noble, alegre y trabajador. A la gente de Puerto Rico, USA.
¿Y eso por qué? –se preguntará usted-. Hay varias opciones.
La primera es culillo, pues tras el atentado perpetrado contra Harry S. Truman (del cual fue acusado y condenado cual autor intelectual el líder ponceño Pedro Albizu Campos), se creó una leyenda urbana acerca de la fuerza y agresividad de los independentistas boricuas.
La segunda es la confusión que generó el socialdemócrata Don Luis Muñoz Marín, creador del status puertorriqueño, el cual sólo puede ser definido como una analogía que cito textual y seguidamente: El mayor químico del mundo no fue Antoine de Lavoisier sino Luis Muñoz Marín, pues este último creó, del estado líquido, sólido y gaseoso del agua, el Estado Libre, Asociado de Puerto Rico, que no es ni estado, ni libre, ni asociado. Y que –añado yo- no se traduce al idioma inglés como tal, sino como Commonwealth.
Ese invento de Muñoz Marín –a quien personalmente considero un patriota- le evitó a Puerto Rico el triste destino cubano: primero, la Enmienda Plan, después la dictadura comunista de los Castro Brothers.
Ahora vamos con la tercera.
Los pueltorrros, astutos como serpientes (que son animales de poca fuerza pero de gran poder), vendieron en Washington la idea de que mejor era dejar a Puerto Rico que se desempeñara solo como Bartolo, sin el apoyo aparente del Big Brother. Pero con condiciones envidiables como, por ejemplo, sin impuestos de cabotaje para los producto de la Isla; si la administración local pone un dólar para obras públicas, EEUU pone el otro, nacionalidad y pasaporte estadounidenses. Etc, etc, etc…
Con todas estas ventajas, usted podría pensar que los isleños son unos esclavos del Imperio, unos vendepatria, unos oligarcas, empleando el lenguaje del atorrante que nos desgobierna acá.
Pero nada de eso. En Puerto Rico hay una verdadera democracia. Donde, cada cierto tiempo, la gente vota por si quieren volverse Estado de EEUU, o quedarse como están. Y siempre triunfa quedarse como están. No por que nadie les haya lavado el cerebro, sino porque no son huevones.
Uno de mis grandes amigos, Timo, a quien dedico este blog, fue quien me hablo por primera vez de El Imperio. Como la mayoría de la clase intelectual (que es la única clase valedera), tiene su corazoncito regionalista.
Timo (igual que el resto de su querida familia) es ciudadano estadounidense y tiene pasaporte gringo. Pero nadie puede acusarlo de no ser un buen borincano.
El trabajo de Timo y de la legión de amigos que conocí cuando viví y laboré en Puerto Rico, me recuerdan las estrofas de una canción famosa de Rafael Hernández: Si yo no hubiera nacido/en la tierra en que nací/estaría arrepentido/de no haber nacido aquí.
Puerto Rico no es como la sanguijuela de Cuba, que vive chupándole el petróleo a Venezuela, los dólares de los exiliados cubanos y los penes a los turistas sexuales. Ni como los corruptos e insaciables vampiros de Brasil, Bolivia, Ecuador y Nicaragua. O los terrófagos de China.
Puerto Rico ha pagado con la sangre de sus soldados y el sudor y las lágrimas de sus hombres y mujeres el derecho a una existencia mejor. No donde la riqueza se reparten, y el que parte y reparte se queda con la mejor parte, sino donde todos tienen la oportunidad de una vida digna, justa y libre, conforme a los parámetros de las sociedades desarrolladas y democráticas del Siglo XXI. Lo que es mucho decir.
Por eso, la visita tardía del isleño Obama a Puerto Rico es importante. Pues no se trata de su backyard, sino de reconocer a un pueblo noble, alegre y trabajador. A la gente de Puerto Rico, USA.
miércoles, 8 de junio de 2011
“Radar de los barrios”
“Radar de los barrios” es un programa diario que transmite Globovisión, cuyo animador es Jesús “Chúo” Torrealba (quien, asimismo, presenta “Del dicho al hecho”, lecturas y comentarios de las notas de las primeras páginas de la prensa entre 5:00 y 5:30 AM).
“Chúo” se dedica a un tema que ahora se denomina “comunitario”, y donde se relatan las miserias de las personas de menores recursos bajo la égida de la Revolución Bolivariana.
Aunado a los programas del “Chúo” se encuentran el tradicional “Tocando fondo” (ex ”Plomovisión”) así como toda la información de sucesos la cual, en un 90%, se ocupa de la vida en esa Corte de los Milagros creada por el gobierno socialero, zumba, canalla y rumbero. Información que, por demás, termina con uno de esos dirigentes “comunitarios” alertando al Comandante Presidente sobre los latrocinios que cometen sus designados, y obviando que “la culpa no es del ciego, sino de quien le da el garrote”
Imagino que el propósito que alberga la dirección de Globovisión al cederle más del 60% de sus espacios noticiosos y de opinión a chavistas convictos y confesos “sin acceso a la televisión oficial” es, supuestamente, captarlos para que voten a favor del Candidato de la MUD en el 2012. “Incluirlos”, como se dice ahora, aunque los excluidos de la V República son, realmente, gente como uno.
A mi esta política empresarial me parece tan huevona como la del gobierno, que cree qe entregando títulos de propiedad y no viviendas va a comprar a los lectores. Aunque Jesús Petit Da Costa sostiene que se trata de un censo para localizar a los pendejos (ya van 3 millones).
Más inexplicable y potencialmente perversa es la idea de los medios de presentar a los delincuentes muertos por la policía como mártires de los derechos humanos. Si lo que se pretende es incluir a esa canalla creada al amparo del caos (muchas veces por el propio régimen, como en Piedrita), a los zánganos de la Milicia y al lumpen proletariat del PSUV en la nueva democracia, a mí que me excluyan de ella. Y no por elitista, precisamente, sino en defensa propia.
Hace un par de semanas, tres malandros (de esos torturables en El Fogón) asaltaron una panadería ubicada a 50 metros de la universidad donde doy clases, a las 7 AM. Cargaron con los celulares y el dinero de todos (entre ellos, mi pensión que no había podido depositar el día anterior), las prendas de las estudiantes. Amenazaron “quemar“ a un chamo que les caía mal (a lo mejor les parecía aristócrata). Le avisé a Polisucre, que tiene una patrulla cerca, pero respondieron los guardias que no se podían mover de donde estaban.
Ayer (como tigres cebados) volvieron a las andadas. Después de atracar a dos profesores, que echaban gasolina en una bomba cercana (y tras hacer logrado el objetivo de su robo que era el vehículo), le dispararon al docente y lo enviaron al Lanito, donde yace, entubado, con medio aparato intestinal de menos y en terapia.
Me saben usted sabe a qué los derechos humanos de estos desgraciados, igual que las de todos los malhechores de cuello azul y blanco habidos en los últimos 12 años. Si en alguna lista habría que incluirlos en las actas de defunción que envían las prefecturas al CNE.
No me olvido de que tanto el ilustre Ministro del Interior como el letrado Gobernador de Azoátegui ingresaron a la política como defensores de los derechos humanos… de los victimarios, pues para las víctimas no hay defensa. Ni tampoco “Radar de los barrios”.
“Chúo” se dedica a un tema que ahora se denomina “comunitario”, y donde se relatan las miserias de las personas de menores recursos bajo la égida de la Revolución Bolivariana.
Aunado a los programas del “Chúo” se encuentran el tradicional “Tocando fondo” (ex ”Plomovisión”) así como toda la información de sucesos la cual, en un 90%, se ocupa de la vida en esa Corte de los Milagros creada por el gobierno socialero, zumba, canalla y rumbero. Información que, por demás, termina con uno de esos dirigentes “comunitarios” alertando al Comandante Presidente sobre los latrocinios que cometen sus designados, y obviando que “la culpa no es del ciego, sino de quien le da el garrote”
Imagino que el propósito que alberga la dirección de Globovisión al cederle más del 60% de sus espacios noticiosos y de opinión a chavistas convictos y confesos “sin acceso a la televisión oficial” es, supuestamente, captarlos para que voten a favor del Candidato de la MUD en el 2012. “Incluirlos”, como se dice ahora, aunque los excluidos de la V República son, realmente, gente como uno.
A mi esta política empresarial me parece tan huevona como la del gobierno, que cree qe entregando títulos de propiedad y no viviendas va a comprar a los lectores. Aunque Jesús Petit Da Costa sostiene que se trata de un censo para localizar a los pendejos (ya van 3 millones).
Más inexplicable y potencialmente perversa es la idea de los medios de presentar a los delincuentes muertos por la policía como mártires de los derechos humanos. Si lo que se pretende es incluir a esa canalla creada al amparo del caos (muchas veces por el propio régimen, como en Piedrita), a los zánganos de la Milicia y al lumpen proletariat del PSUV en la nueva democracia, a mí que me excluyan de ella. Y no por elitista, precisamente, sino en defensa propia.
Hace un par de semanas, tres malandros (de esos torturables en El Fogón) asaltaron una panadería ubicada a 50 metros de la universidad donde doy clases, a las 7 AM. Cargaron con los celulares y el dinero de todos (entre ellos, mi pensión que no había podido depositar el día anterior), las prendas de las estudiantes. Amenazaron “quemar“ a un chamo que les caía mal (a lo mejor les parecía aristócrata). Le avisé a Polisucre, que tiene una patrulla cerca, pero respondieron los guardias que no se podían mover de donde estaban.
Ayer (como tigres cebados) volvieron a las andadas. Después de atracar a dos profesores, que echaban gasolina en una bomba cercana (y tras hacer logrado el objetivo de su robo que era el vehículo), le dispararon al docente y lo enviaron al Lanito, donde yace, entubado, con medio aparato intestinal de menos y en terapia.
Me saben usted sabe a qué los derechos humanos de estos desgraciados, igual que las de todos los malhechores de cuello azul y blanco habidos en los últimos 12 años. Si en alguna lista habría que incluirlos en las actas de defunción que envían las prefecturas al CNE.
No me olvido de que tanto el ilustre Ministro del Interior como el letrado Gobernador de Azoátegui ingresaron a la política como defensores de los derechos humanos… de los victimarios, pues para las víctimas no hay defensa. Ni tampoco “Radar de los barrios”.
domingo, 27 de marzo de 2011
Adiós, mi Chris
El 25 de marzo de 2011 falleció María Cristina Verón Castro, quien dedicó su vida laboral al turismo, desempeñando en esta área productiva altos cargos como fueron las gerencias de estaciones de Viasa en Bridgetown, Port of Spain, La Habana y Milano, la gerencia general de American Express en Caracas, su propia agencia de viajes en Tenerife, especializada en temporadistas europeos en Cuba, Dominicana y Venezuela –empleando para ello los aviones de Viasa que, en varias oportunidades, se quedaban en Europa por 24 horas o más, y sus tripulaciones que descansaban después de los vuelos trasatlánticos por una semana-.
Así, Chris pudo generar ingresos importantes y no esperados para Viasa, sin irritar a los sindicatos, pues por estas jornadas adicionales los pilotos, sobrecargos y el personal de atención al pasajero recibían pagos por horas extras.
El sueño de Chris fue poseer su propia aerolínea, y a punto estuvo de cumplirlo pues antes de que el Guasón se encargara de la Presidencia, los aeroplanos estaban en el país, las tripulaciones contratadas, las autoridades había autorizado el funcionamiento de la empresa y los gobiernos de las Antillas menores las rutas que conectarían esa vasta región insular con los aeropuertos internacionales del Oriente de Venezuela.
Pero la primera medida que tomó el novel designado por el Guasón para Misterios, Trácalas y Conspiraciones –que así llegó a conocerse al Ministerio de Transporte y Comunicaciones- fue cancelarle la permisería a Pas Airlines, la compañía de Chris. ¿Por qué? Por que le dio la gana, por el puro placer de joder, ya que ningún otro proyecto surgió después al respecto y Venezuela sigue prácticamente aislada de sus vecinos caribeños. Esta injusta e ilegal decisión le costó a Chris toda su fortuna, hecha a pulso en una actividad altamente competitiva, donde sólo triunfan los mejores.
Conocí a Chris mucho antes, cuando trabajaba con Nils Petersen, figura legendaria en el turismo venezolano. Chris y Nils prepararon todas las convenciones de Ford, General Motors y sus Concesionarios, así como las de Indulac e Ilapeca. Es interesante destacar que, aunque muchas de ellas se llevaron a cabo en el país, otras se realizaron fuera, ya que para la familia de los Concesionarios tales eventos constituían unas vacaciones extraordinarias, pues el cronograma preveía actividades especiales para las esposas, los adolescentes y los niños. Algunas “zanahoria” como los desfiles de moda, y otras no tanto.
Recuerdo en una ocasión, en Nueva Orleans, mientras los Concesionarios acudían al mejor local de strip tease femenino de la ciudad, a la misma hora y en el mismo local –pero entrado por otra puerta- sus cónyuges presenciaban un espectáculo similar, donde los artistas eran bien dotados caballeros. Esto hoy es usual en Caracas, y casi no hay despedida de soltera sin su correspondiente stripper masculino. Pero entonces no lo era, y cuando se descubrió el asunto, a todos les pareció excelente y fue como el momento estelar de la comunicación de las parejas asistentes.
Pese a ser uno de sus mejores clientes, a Chris yo no le caía nada bien. Me consideraba arrogante, y probablemente eso era cierto entonces. Además, andaba con más de 50 Kg. de sobrepeso y me movía entre las falsas atmósferas dle aire acondicionado. Como dice el play musical argentino: “El mundo siempre ha sido/para todo el mundo./Pero hoy es de un señor en ascensor./Que en una escalerita de aeropuerto/Cultiva un maletín pero ninguna flor./ Ay que vivos/son los ejecutivos,/que vivos que son:/del sillón al avión,/del avión al harén/siempre tienen razón./Y además tienen la sartén,/la sartén por el mango/y el mango también.”
Sólo que mi estilo de vida, admirado y envidiado por muchos, estaba lleno de falsedades, murmuraciones y puñaladas traperas, de las cuales yo me convertiría en víctima a futuro.
Una década más tarde me reencontré con Chris en La Tabernita Escondida. Diez y ocho años de matrimonio habían terminado, y le comenté que para mí era muy triste hallarme nuevamente en la necesidad de buscar pareja, pues no sirvo para vivir solo. Hay cosas que no soy capaz de hacer, como desenredar el envoplast –papel filmo- cuando comienza a salir incompleto. Esa misma noche nos fuimos a la cama, y comenzó una historia de amor que terminó el viernes pasado, antes del mediodía.
Hasta el final estuve esperando un milagro que no se llegó a dar: la remisión de su cruel enfermedad. Con el mayor cariño, me convertí en su enfermero durante su agonía, que comenzó con el 2011. Además, la lloré todos los días, porque sabía lo que estaba sufriendo, al no poder ni siquiera expresarse coherentemente al final del camino. Desde que Chris y yo nos empatamos, nuestros diálogos no tenían fin. Hablábamos y hablábamos, y a veces nos quedábamos dormidos, abrazados, sin haber finalizado la conversa del día. Además, la telepatía funcionaba frecuentemente entre nosotros.
Peleábamos por estupideces. Odiaba que ella viera el Canal 8, pero Chris sostenía que quería saber por dónde saldrían los tiros. Le refutaba, diciéndole que escuchar esas cochinadas y perversiones le hacía mucho daño. Ella poseía un lenguaje muy depurado, jamás pronunciaba malas palabras, y le molestaban mis groserías. Pero hasta allí llegaban nuestras desavenencias.
Chris fue una mujer de buenos sentimientos. La que más me amó y quien más yo amé. Cuando estaba sin hogar, sin trabajo y sin un centavo, me abrió las puertas de su corazón y de su casa. De ahí en adelante empezó a darme una lección de vida para que aprendiera a disfrutar de las cosas sencillas. Me aupó para que regresara a la docencia, para que me sintiera bien trasladándome en transporte público. Empezó a redactar un cuaderno, con su bella letra de colegio de monjas, sobre nuestra relación. Para Chris, por ejemplo, ir al Mercado de Chacao y comerse una pizza en los alrededores era un programa sensacional, un día de fiesta.
Antes de que mamá muriera, la comprometía a que me diera señales de si había vida después de la muerte, y esto la retuvo indebidamente hasta que pudo comunicarse conmigo. No quiero retener a Chris más tiempo, porque ya sufrió demasiado. Debes irte Chris, a un sitio muy hermoso, porque te lo ganaste. Si puedes, Ayúdame a ser mejor. Adiós, mi bienamada. Adiós, mi Chris.
Así, Chris pudo generar ingresos importantes y no esperados para Viasa, sin irritar a los sindicatos, pues por estas jornadas adicionales los pilotos, sobrecargos y el personal de atención al pasajero recibían pagos por horas extras.
El sueño de Chris fue poseer su propia aerolínea, y a punto estuvo de cumplirlo pues antes de que el Guasón se encargara de la Presidencia, los aeroplanos estaban en el país, las tripulaciones contratadas, las autoridades había autorizado el funcionamiento de la empresa y los gobiernos de las Antillas menores las rutas que conectarían esa vasta región insular con los aeropuertos internacionales del Oriente de Venezuela.
Pero la primera medida que tomó el novel designado por el Guasón para Misterios, Trácalas y Conspiraciones –que así llegó a conocerse al Ministerio de Transporte y Comunicaciones- fue cancelarle la permisería a Pas Airlines, la compañía de Chris. ¿Por qué? Por que le dio la gana, por el puro placer de joder, ya que ningún otro proyecto surgió después al respecto y Venezuela sigue prácticamente aislada de sus vecinos caribeños. Esta injusta e ilegal decisión le costó a Chris toda su fortuna, hecha a pulso en una actividad altamente competitiva, donde sólo triunfan los mejores.
Conocí a Chris mucho antes, cuando trabajaba con Nils Petersen, figura legendaria en el turismo venezolano. Chris y Nils prepararon todas las convenciones de Ford, General Motors y sus Concesionarios, así como las de Indulac e Ilapeca. Es interesante destacar que, aunque muchas de ellas se llevaron a cabo en el país, otras se realizaron fuera, ya que para la familia de los Concesionarios tales eventos constituían unas vacaciones extraordinarias, pues el cronograma preveía actividades especiales para las esposas, los adolescentes y los niños. Algunas “zanahoria” como los desfiles de moda, y otras no tanto.
Recuerdo en una ocasión, en Nueva Orleans, mientras los Concesionarios acudían al mejor local de strip tease femenino de la ciudad, a la misma hora y en el mismo local –pero entrado por otra puerta- sus cónyuges presenciaban un espectáculo similar, donde los artistas eran bien dotados caballeros. Esto hoy es usual en Caracas, y casi no hay despedida de soltera sin su correspondiente stripper masculino. Pero entonces no lo era, y cuando se descubrió el asunto, a todos les pareció excelente y fue como el momento estelar de la comunicación de las parejas asistentes.
Pese a ser uno de sus mejores clientes, a Chris yo no le caía nada bien. Me consideraba arrogante, y probablemente eso era cierto entonces. Además, andaba con más de 50 Kg. de sobrepeso y me movía entre las falsas atmósferas dle aire acondicionado. Como dice el play musical argentino: “El mundo siempre ha sido/para todo el mundo./Pero hoy es de un señor en ascensor./Que en una escalerita de aeropuerto/Cultiva un maletín pero ninguna flor./ Ay que vivos/son los ejecutivos,/que vivos que son:/del sillón al avión,/del avión al harén/siempre tienen razón./Y además tienen la sartén,/la sartén por el mango/y el mango también.”
Sólo que mi estilo de vida, admirado y envidiado por muchos, estaba lleno de falsedades, murmuraciones y puñaladas traperas, de las cuales yo me convertiría en víctima a futuro.
Una década más tarde me reencontré con Chris en La Tabernita Escondida. Diez y ocho años de matrimonio habían terminado, y le comenté que para mí era muy triste hallarme nuevamente en la necesidad de buscar pareja, pues no sirvo para vivir solo. Hay cosas que no soy capaz de hacer, como desenredar el envoplast –papel filmo- cuando comienza a salir incompleto. Esa misma noche nos fuimos a la cama, y comenzó una historia de amor que terminó el viernes pasado, antes del mediodía.
Hasta el final estuve esperando un milagro que no se llegó a dar: la remisión de su cruel enfermedad. Con el mayor cariño, me convertí en su enfermero durante su agonía, que comenzó con el 2011. Además, la lloré todos los días, porque sabía lo que estaba sufriendo, al no poder ni siquiera expresarse coherentemente al final del camino. Desde que Chris y yo nos empatamos, nuestros diálogos no tenían fin. Hablábamos y hablábamos, y a veces nos quedábamos dormidos, abrazados, sin haber finalizado la conversa del día. Además, la telepatía funcionaba frecuentemente entre nosotros.
Peleábamos por estupideces. Odiaba que ella viera el Canal 8, pero Chris sostenía que quería saber por dónde saldrían los tiros. Le refutaba, diciéndole que escuchar esas cochinadas y perversiones le hacía mucho daño. Ella poseía un lenguaje muy depurado, jamás pronunciaba malas palabras, y le molestaban mis groserías. Pero hasta allí llegaban nuestras desavenencias.
Chris fue una mujer de buenos sentimientos. La que más me amó y quien más yo amé. Cuando estaba sin hogar, sin trabajo y sin un centavo, me abrió las puertas de su corazón y de su casa. De ahí en adelante empezó a darme una lección de vida para que aprendiera a disfrutar de las cosas sencillas. Me aupó para que regresara a la docencia, para que me sintiera bien trasladándome en transporte público. Empezó a redactar un cuaderno, con su bella letra de colegio de monjas, sobre nuestra relación. Para Chris, por ejemplo, ir al Mercado de Chacao y comerse una pizza en los alrededores era un programa sensacional, un día de fiesta.
Antes de que mamá muriera, la comprometía a que me diera señales de si había vida después de la muerte, y esto la retuvo indebidamente hasta que pudo comunicarse conmigo. No quiero retener a Chris más tiempo, porque ya sufrió demasiado. Debes irte Chris, a un sitio muy hermoso, porque te lo ganaste. Si puedes, Ayúdame a ser mejor. Adiós, mi bienamada. Adiós, mi Chris.
lunes, 7 de marzo de 2011
Mi SOS
He suspendido temporalmente la publicación de mi blog, no por temor a las represalias del régimen y la conchupancia de la oposición tolerada y/o colaboracionista, que de no existir la última no habría el primero. A mis casi 70 años –los cumplo el 4 de julio SDQ-, no le temo a nadie ni a nada, sino a Dios.
Y no es que tampoco le tema a él. pues siempre acepté estar hecho a su imagen y semejanza. O sea que en mí, aunque a mis seguidores les parezca divertido, hay por lo menos en mí una partícula divina.
Nunca creí, empero, que el Creador tuviese un solo gen venezolano –y, por supuesto, ni siquiera un protón de haitiano-. Pero, en todo momento, le consideré amigo… y hoy comienzo a tener mis dudas al respecto. ¿Por qué? Porque mi compañera de existencia y amor de mi vida, Cristina, se muere de cáncer.
Que yo sepa, Chris nunca le hizo daño a nadie. Es, como dijo al conocerla J.F. Chapman, una mujer de buenos sentimientos. Que nunca me explotó, abusó de mí o intentó obtener algún privilegio de nuestra relación. Que siempre creyó en mí, me aupó y me enseñó a vivir y disfrutar de un cotidiano sencillo, diferente y hasta opuesto a la burbuja en la cual medré durante mis años e ingresos de oro. Que cuando estuve maletineado, desempleado y sin un centavo, no sólo me abrió las puertas de su corazón sino las de su casa.
Esa es Chris. Y le pregunto a quien está arriba, ¿por qué te la quieres llevar, coño? ¿Porqué no empiezas con la Fosforito, la Cilia, la Fiscal y toda esa nueva clase de féminas que deshonran a su sexo por un puñado de lentejas?
Entonces los amigos míos, creyentes y practicantes, me dicen que me tranquilice, que acepte su Santa Voluntad y que, en pocas palabras, que no me busque una pelea –una batalla- la cual no soy capaz de ganar con el de arriba. Pero soy muy arrecho para quedarme inerme. Le pido a Jesús y a su mamá María que me la dejen. Que hagan un milagro. O que me lleven con ella. Así de simple.
A mis seguidores, les pido algo más práctico. Que quienes conozcan o tengan relación con el doctor Jacinto Convit, le llamen y recomienden el caso de Chrisal teléfono 862-6807 Este es el numero telefónico del laboratorio del doctor Convit en Hospital Vargas donde él experimenta la vacuna contra el cáncer, de colon, estómago y seno. Consíganle a mi Chris una cita, y que Dios los bendiga. Es mi SOS.
Y no es que tampoco le tema a él. pues siempre acepté estar hecho a su imagen y semejanza. O sea que en mí, aunque a mis seguidores les parezca divertido, hay por lo menos en mí una partícula divina.
Nunca creí, empero, que el Creador tuviese un solo gen venezolano –y, por supuesto, ni siquiera un protón de haitiano-. Pero, en todo momento, le consideré amigo… y hoy comienzo a tener mis dudas al respecto. ¿Por qué? Porque mi compañera de existencia y amor de mi vida, Cristina, se muere de cáncer.
Que yo sepa, Chris nunca le hizo daño a nadie. Es, como dijo al conocerla J.F. Chapman, una mujer de buenos sentimientos. Que nunca me explotó, abusó de mí o intentó obtener algún privilegio de nuestra relación. Que siempre creyó en mí, me aupó y me enseñó a vivir y disfrutar de un cotidiano sencillo, diferente y hasta opuesto a la burbuja en la cual medré durante mis años e ingresos de oro. Que cuando estuve maletineado, desempleado y sin un centavo, no sólo me abrió las puertas de su corazón sino las de su casa.
Esa es Chris. Y le pregunto a quien está arriba, ¿por qué te la quieres llevar, coño? ¿Porqué no empiezas con la Fosforito, la Cilia, la Fiscal y toda esa nueva clase de féminas que deshonran a su sexo por un puñado de lentejas?
Entonces los amigos míos, creyentes y practicantes, me dicen que me tranquilice, que acepte su Santa Voluntad y que, en pocas palabras, que no me busque una pelea –una batalla- la cual no soy capaz de ganar con el de arriba. Pero soy muy arrecho para quedarme inerme. Le pido a Jesús y a su mamá María que me la dejen. Que hagan un milagro. O que me lleven con ella. Así de simple.
A mis seguidores, les pido algo más práctico. Que quienes conozcan o tengan relación con el doctor Jacinto Convit, le llamen y recomienden el caso de Chrisal teléfono 862-6807 Este es el numero telefónico del laboratorio del doctor Convit en Hospital Vargas donde él experimenta la vacuna contra el cáncer, de colon, estómago y seno. Consíganle a mi Chris una cita, y que Dios los bendiga. Es mi SOS.
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